Сама не знаю, что я хотела сказать после этого чувственного “Макар”.

Единственное желание, в котором я уверена на сто процентов - чтобы этот, повернутый на сексе мужлан меня поцеловал.

Господи! Дай удержаться!

Я прикрыла глаза и начала… вспоминать таблицу умножения на восемь. Самое сложное для меня число.

Кому скажи, посмеялись бы над моим способом побороть похоть.

- Я задал тебе вопрос, Валерия! - снова пробасил Макар. Теперь уже на ухо, задевая губами мочку.

И от этого по левой стороне тела у меня высыпали мурашки.

- Где ты шлялась целый день??? И почему сбежала от меня? Мы с Григорием чуть с ума не сошли от волнения!

- Дядя Гриша приехал? - дернулась я.

Не знаю, что за помутнение рассудка на меня нашло. Почему мой мозг решил, что дядя сорвался с собственной свадьбы и долетел до Москвы, как на ракете. Всего за несколько часов.

Видимо, брутальный мужской торс, плотно прижавшийся к моему тонкому платью окончательно меня отупил.

- Нет! Дядя Гриша не приехал! За него всё ещё я! И с этого момента я тебе и за отца и за всех сопутствующих родственников! Живо в дом! - Макар рычал так, что у меня поджилки затряслись. И все попытки возражать и пререкаться просто смыло этим мощным гневом.

Он совсем немного ослабил хватку, и я уже полетела по ступенькам гаража, ведущим в дом.

И чуть не споткнулась, когда мою попу окатил смачный шлепок сзади.

Что???

Он совсем офигел что ли?

Я резко развернулась, пытаясь сдержать подступающие к глазам слёзы.

Щеки наверное полыхали, как закатное небо.

- Что смотришь? Только попробуй ещё раз меня надурить, ещё не так отшлёпаю! - пробормотал Макар. Но на этот раз без злости, а каким-то подсевшим голосом. Охрипшим слегка.

Я решила не отвечать. Не злить его. Только сжала сильнее ручку от сумочки и бросилась наверх.

- Стой! - он подхватил меня за талию и прямо в воздухе развернул в обратном направлении. - Сначала ужинать. Уверен, что ты весь день толком ничего не ела.

Кажется, его вспышка гнева почти прошла.

- Ладно, - пикнула я, всё ещё шокированная от нашего взаимодействия в гараже.

Он прав. За весь день я съела только кусочек пиццы в каком-то бистро в центре и выпила небольшую бутылку холодного чая.

Пообедать более плотно у меня не получилось. Во-первых, все заведения, в которые я заходила пугали ценами. А, во-вторых, настолько увлеклась прогулкой по городу, что в итоге вообще про еду забыла.

Уже в метро осознала насколько голодна.

- Руки помой и садись, - скомандовал Макар, ставя на стол дымящуюся тарелку с супом.

Да что он со мной, как с маленькой?

Ладно. Я решила немного приструнить свой язык. По крайней мере сегодня.

Макар явно не в духе. А если представить, сколько времени он меня искал в этом ЦУМе.

Ведь, наверняка искал?

Быстро ополоснув руки, я вернулась на кухню.

- Ешь. Борщ вчерашний, но так он даже вкуснее, - пробурчал Макар.

Борщ?

Я глянула на светло-оранжевую похлебку у себя в тарелке. Скорее супчик какой-то.

Попробовала ложку и только из-за своего решения больше сегодня не нарываться не стала комментировать.

“Борщ” Макара вряд ли станет наваристей и вкуснее завтра или послезавтра, как должно быть по классике жанра.

Яичница у него в сто раз лучше получилась.

- Завтра тоже куплю продукты и что-нибудь приготовлю. Не хочу вас объедать, - наконец заговорила я.

- Лера! - он со звоном приземлил тарелку с хлебом на столешницу и встал. Скрестив руки на груди, подошёл к кухонному островку и опёрся на него задом.

Дикий.

Он вообще не считает, что при малознакомых людях принято надевать футболку, даже если ты у себя дома? А тем более…