Нет, эту мадам нужно срочно высаживать. Ещё одну Петушкову я просто не потяну, ни в моральном, ни в физическом смысле.

— Эй, душегубка, имя у тебя есть? — зачем-то поинтересовался я. Напоследок. Чисто из любопытства. Интересно же, как назвали странные родители свою младшенькую. Которая, кстати, такая же ебанутая на всю голову, как и старшенькая.

Девчонка опять вся напряглась и вцепилась в свою сумку так, будто я покусился на её миллионы.

— А какое вам дело до моего имени?

— Вот те раз. Сначала «прошу вас, подвезите», а потом «какое дело»! Мало того, что душегубка, ещё и грубиянка.

— Серафима!

Я усмехнулся.

Так и думал. Серафима Петушкова — звучит? Ещё как. Боже, о чём только думали её родители?..

— Ну, что, Серафима из Малых Чубурков, как же ты того мужичка-то замочила?

— Я его не мочила! Опять ваш жаргон… Я же вижу, на самом деле вы не такой. Зачем тогда притворяетесь примитивом?

Я чуть руль не выпустил.

Ах ты… интеллектуалка хренова! На Юльку непохожа, но тоже борзая.

Добавляйте в библиотеку, ставьте звёздочку, подписывайтесь на Автора!

Будьте первыми, кто узнает о скидках и других плюшках))

2. Глава 2

Серафима

— Мадам, а не много ли вы на себя берёте? Моя машина — мои правила, понятно? Что хочу, то и говорю. К тому же, скажи спасибо, что я тебя в полицию не отвёз.

— Спасибо, — откликаюсь я. — А насчёт того, что я его убила… Мне уже так не кажется. И вообще, это был несчастный случай.

Я невольно скрестила руки на груди. Захотелось прикрыться от его наглого раздевающего взгляда. Сколько можно на меня глазеть?! Но я и так уже показала себя не с лучшей стороны. У меня всегда так. Стоило мне только разволноваться, как я начинала нести всякий бред.

— Я смотрю, тебе всегда что-то кажется. А поконкретнее нельзя? Что там произошло?

— Я всего-навсего спросила у него, где моя сестра. А он попросил меня выйти!

— Прямо так сразу?

— Ну, не сразу… — Я замялась. Не могла же я ему рассказать, что перенервничала до такой степени, что пошла на крайние меры.

Его насмешливый взгляд с резко вздёрнутой бровью беспардонно пробежался по моим волосам и застрял у меня на груди. Уже в который раз! Нахал! Тем не менее, он уже примерно понял, как на самом деле разворачивались события.

— Понятно. Ты начала качать права, устроила там дебош… А когда тебя попросили покинуть ресторан ты… что конкретно ты сделала?

— Не было никакого дебоша! Скажите тоже! — возмутилась я. — А нечего хватать меня за руки. У меня не оставалось другого выхода!

— И??

— Я достала свой баллончик и нажала на кнопочку… а Ильинский схватился за лицо. Его зашатало, он наткнулся на стул и упал. А дальше я убежала.

— На кнопочку она нажала… — недовольно пробубнил себе под нос странный тип, не отрывая взгляда от дороги. — Показывай свой баллончик.

Я тут же начала ковыряться в сумочке. С трудом, но всё же его нашла. Хотя в ресторане я вытащила баллончик, не глядя.

Всё дело в этом нахале, при нём я как в ступоре. И это притом, что писаным красавцем его не назовёшь. Но есть в нём что-то такое…

Нет, надо признать, он шикарен. Полубрутал, потому что стопроцентные бруталы больше похожи на горилл. А этот и одет прилично, и бородка у него аккуратная. Причёска тоже солидная, строгая классика. Никаких тебе выбритых висков и прочих понтов.

— Вот, перцовый, — показываю ему баллончик.

Полубрутал лишь мельком на него взглянул и опять усмехнулся.

— Хорошо, что ты у нас не маньячка. И вместо ножа ты ему зарядила перцовой струёй.

— А вдруг у него аллергия или астма? Я же не знаю, что с ним потом случилось!