Да, ночь - это капец. Но каждый из нас знал на что шёл, когда оформлялся в пожарную часть.

-На днях должны подвезти чего не хватает, если на твою смену попадут, требуй от них накладную за прошлый завод. Так и не положили гадёныши, а как теперь отчитываться ума не придам, - передаёт мне документы. Сверяю по описи и параллельно киваю на его просьбу.

-Хорошо, всё отлично, - визирую приём и спешу на кухню.

Боковым зрением замечаю Горного и Соловьёва, они стоят у машин и о чём-то спорят между собой. Смешные, как дети.

Ставлю чайник на плиту и достаю всё для бутиков. Я не повар. Нет, не так. Я даже рядом с первой буквой этого слова не стояла никогда. Из готовки я умею только заваривать чай в пакетиках. И то либо не до сахарю, либо пересахарю.

Бабушка всегда шутила, что руки у меня растут из жопки. Как показало время, она была права.

-О, Стась, привет, - ко мне подходит Лёва. – А чо это ты сегодня поварёнок?

-Угу, - облизываю пальчики от соуса, который сама же и придумала. Говно какое-то получилось, но переделывать времени уже нет. – Дэн задержится, летучку Мар проводит.

-Хорошо, - заглядывает через плечо. – Впервые буду пробовать твою стряпню.

Ага, бедолага ещё не в теме, какой из меня повар. Лёва последний пришел в расчёт. А вот Мар и начкар уже успели оценить мои кулинарные шедевры. Собственно, поэтому Дэн и просил купить готовую еду.

-Ребят, привет, - на запах кофе подтягиваются Мар и Егор.

-Привет, - тут же отзываюсь. – Уже почти готово.

Расставляю на столе кружки и тарелки с бутербродами. Выхватываю удивлённое и слегка перекошенное лицо Марата. Улыбаюсь ему персонально и всем своим видом показываю, что еду можно есть, она не отравлена. По фейсу понимаю – не поверил.

-Всем приятного аппетита, - бросаю на бегу. Вроде бы на вид съедобно, очень надеюсь не отравлю.

-А ты куда? – спрашивает Егор.

-Забыла телефон, а мне Паша должен позвонить, сейчас вернусь, - спускаюсь по лестнице.

-О, Стась! – зовёт Мар. – Там ко мне брат должен приехать…

-Брат? – удивлённо перебивает Егор.

-Да, вернулся всё-таки на родину, - фыркает Шакиров. И поворачиваясь ко мне добавляет. – Если увидишь, проводи его сюда, пожалуйста.

-Хорошо, - быстро соглашаюсь и спускаюсь по ступенькам.

Заскакиваю в раздевалку, забираю горе-телефон. Кручу в руках кусок пластика, ненавижу его, или Пашу – я ещё не определилась. Чем дальше, тем больше понимаю, мы не созданы друг для друга, но бросить его первой не хватает…мужества что ли. И эти его вечные слова «…да кому ты нужна, посмотри на себя, ты же ребёнок, а мужику хочется рядом иметь женщину». Ну и коронное «…ты даже пожрать приготовить не можешь…».

Передёргиваю плечами, выхожу из арки и тут же врезаюсь в кого-то.

-Блять, - вырывается тихо. Тру ушибленный нос рукой и медленно фокусирую взгляд, сначала на черном пальто, дальше на такого же цвета шелковой рубашке…квадратный, покрытый щетиной подбородок и…мать вашу! Холодные серо-голубые нереальные глаза! Нереальные глаза, которые я видела всего лишь час назад!

-Маленьким девочкам не красиво так грубо ругаться, - его голос звучит так низко и бархатно, что по рукам разбегаются мурашки и собираются на загривке.

Он меня преследует? Как он нашёл меня?

-Мат – это не ругательство, это один из способов эмоционального выражения ситуации, - несу какую-то херню, не отлипая от его глаз. А потом и вовсе потерявшись, задаю странный вопрос. – У вас линзы?

Идиотка, ты Стася! Он тебя выследил, заявился к тебе на работу, а тебя интересуют только глаза? Это финиш!

-Нет, я не ношу контактные линзы, - спокойный, ровный тон, но меня будто током пробивает от его вибраций.