- Серьезно? – оживилась Вика. – Расскажи! Мне правда интересно!

            - Да нечего особо рассказывать. – Распространяться все еще не особо хотелось. А хотя… - Слушай, а у тебя по маминой линии нет никакого Павла Викторовича?

            - Дядя Паша? – Вика удивленно приподняла брови. – Есть, конечно. Он и на свадьбе у нас был – забыл?

            Ясное дело, забыл. Разве нормальный человек сможет запомнить всю бессчетную Викину родню и прочих маминых подруг, которых всенепременно надо было позвать? В ресторане тогда человек сто собралось, и из них я знал едва ли четверть. Обычное, в общем-то, явление – особенности национального бракосочетания.

            - Он в конверт больше всех положил, - улыбнулась Вика. – Дядя Паша крутой, директор в айти-компании… ну, или что-то такое, я не знаю.

            В десяточку! Причем не целясь. Таких совпадений не бывает. Выходит, тот самый Павел Викторович Сивак не только один из топ-менеджеров «R-Corp», но еще и родной брат моей ненаглядной тещи… Вот уж точно – Империя Зла! Получается, у меня есть выходы на самый верх, причем в обход Славкиного дядьки Юры.

            - Вик, а можешь мне узнать телефон дяди Паши? - попросил я.

            - Могу, наверное… - Она явно пыталась понять, откуда во мне вдруг проснулся интерес к ее родне. – А тебе зачем?

            - Надо. – Я выдавил из себя улыбку. – Потом расскажу, хорошо?

            - Ладно. – Вика заговорщицки подмигнула. – Признавайся, опять что-то затеял?

            - Вроде того.

            На этой оптимистичной ноте мы и распрощались. Вика явно повеселела – то ли радовалась предстоящему разводу, то ли и правда была рада меня видеть. А я все-таки решился заняться тем, что ненавидел больше всего на свете. Ну, разве что после Орма Ульфриксона.

            Уборкой.

            Глаза уже слипались, но я мужественно заставил себя перемыть всю посуду, пройтись пол мокрой тряпкой и перестелить постель. Хоть посплю, как человек! Но сначала – в душ и бриться. Антор наверняка сгорел бы со стыда, если бы увидел, в какое чучело превратился в реале. Неплохо бы еще и зарядку сделать, но это уже утром…

            Башка соображала с трудом, но даже орудуя бритвой и мочалкой я продолжал прокручивать в голове предстоящий разговор с дядей Пашей… виноват, с Павлом Викторовичем. И что я ему, блин, скажу? Спрошу, что такое предмет класса «Абсолютный»? На кой черт «R-Corp» нанимать целую шайку для выполнения в игре каких-то странных заданий? Зачем в службе безопасности дядька, у которого на лбу большими буквами написано «матерый гэбэшник»? Куда, в конце концов, подевался создатель «Гардарики» Александр Романов? Нет, надо изящнее… Только как?

            Уже по пути к кровати я заглянул в телефон. Куча пропущенных вызовов и шесть сообщений. От Славки.

Антоха, дело есть. Набери, как сможешь.

Куда пропал?

Эй, абрикос, ты там вообще живой?

Задолбал!

Ладно, короче, я спать. Дядька меня сегодня вздрючил. За что – сам знаешь. Утром позвони!!!

Слушай, вот еще чего. Мне один из наших сказал, в Барекстаде местные полицаи приняли какого-то здоровенного безбашенного деда. Случайно не твой?

            Да бли-и-и-ин… Мой, чей же еще. Похоже, завтра меня ждет не только выволочка от Юрия, но и путешествие в Барекстад. Если Рерик влип в историю, лучше добраться до него до того, как он попадется на глаза ярлу Рагнару. Иначе быть беде…

            Но это потом. Хотя бы несколько часов сна я заслужил.

15. Глава 15

«Гардарика» - впрочем, как и всегда – вернула меня в то же самое место, где я разлогинился. Мой аватар аутентично возлежал на подаренном Рунольвом плаще и, как и я сам, ощущал себя более-менее выспавшимся. Я завел будильник на пять утра, так что до неизбежных люлей от Славки меня отделяло еще как минимум несколько часов игры. Как говорится, пока ты спишь, тэн Фолькьерка качается…