- Нормально, дочка, - весело откликается Димиров и кивает водителю. – Миха, давай в «Живаго».

- Ой папочка, мой любимый рестик! – подружка от радости хлопает в ладоши и аж визжит от удовольствия. – Тебе понравится, моя Макарова!

- Я там была, моя Димирова. Красивый ресторан, - вставлю мягко. И отчего-то надеюсь, что Александр Георгиевич меня не услышит.

- С кем? – поворачивается он неожиданно.

Глупо было бы утаить от этого человека даже такую малость. Он напоминает мне хищника. Настороженного и опасного. Обладающего ленивой грацией и моментальными рефлексами. В черных глазах пляшут шальные черти. Проваливаюсь в эти глубокие омуты. Пропадаю в них.

- Настя?

Усилием воли заставляю себя ответить.

- С родителями… Мы прошлым летом тут проездом два дня гуляли.

17. 17. Я ревную? Серьезно?

17

Три месяца спустя

Александр

«Доктор Живаго» - модный ресторан напротив Исторического музея- встречает нас незатейливой музыкой тридцатых годов и вышколенным администратором на входе.

- Добро пожаловать. Ваш столик ждет вас, - улыбается блондиночка. Уже не ощупывает напряженным взглядом, пытаясь понять, кто кому кем приходится. И так все ясно. Катя моя тихо говорить не может. Радостно вопит «Папа!» или «Моя Макарова!»

З те три месяца, как девчонки поселились в Москве, посещение «Живаго» стало у нас маленькой традицией. Раз в неделю обедаем все вместе. Болтаем. А еще мне нравится наблюдать, как ест Настя. Аккуратно кладет в рот маленькие кусочки пищи или тянет через соломинку лимонад. В этой девушке все эротично. Даже каждое невинное движение. Поэтому я по возможности ограничил наши контакты, справедливо решив общаться с малышкой только при большом скоплении народа.

Офис. Ресторан. Театр. Любой движ, исключающий приват. Крышу и так сносит основательно. Поэтому дома я сразу прохожу в кабинет. Забиваю мозги работой и прошу принести ужин. И все надеюсь, что жар первых дней сойдет. Очень надеюсь.

- Как же я рада, что наш столик свободен! – радостно восклицает Катя, плюхаясь на диванчик у окна. – Я хочу потом зайти в ЦУМ. Ты не против, папа?

- У меня здесь через час назначена встреча, - киваю на хрустальную переговорную, расположенную прямо в зале. Сейчас там с кем-то треплется известный режиссер. А после приедет мой знакомый генпланист. Москва у нас большая, а нормальное пятно для застройки найти проблема.

- Настя, ты со мной? – мимоходом спрашивает Катерина и пристально изучает меню, будто за три месяца туда добавилось с десяток новых блюд.

- Нет, - решительно отказывается моя головная боль. – На улице дождь. Не хочу.

Дело не в дожде, а в деньгах. Девчонка даже на пару кроссовок из ЦУМа не зарабатывает. Я бы оплатил с удовольствием. Но она не возьмет. Гордая птичка.

- У тебя час в запасе после обеда, - демонстративно смотрю на Ролекс. – Опоздаешь, будешь добираться домой сама.

- А ты меня даже пять минуточек не подождешь? – ноет Катерина, словно маленькая девочка.

- Разве что пять минут, - роняю устало. Перевожу взгляд на официантку в красном жилетике. – Нам как обычно, - улыбаюсь светски.

- Тогда я сразу пойду, - ворчливо бухтит Катерина. – Мне нужно платье найти ко дню рождения.

Днюха! Еклмн! Я, конечно, всегда помню, когда родилась моя единственная дочь, но с подарком пока не определился. Замотался. Забыл…

Хотя кому я вру? У меня же кроме работы в голове одна Настя Макарова. Основательно там поселилась маленькая птичка. Заполонила душу и сердце нежностью и тоской.

- У меня к тебе дело, Насть, - внимательно смотрю на девчонку. Минимум косметики, серый свитерок под горло слегка обтягивает высокую грудь. Я уже не ловлю себя на мысли, что хочу прикоснуться. Сжать в ладонях идеальные полушария. Не гадаю мысленно какой они формы. Просто любуюсь девочкой. И пока не готов ее от себя отпустить. Ну и конечно, все держу под контролем.