И Красная Шапочка честно обнимет волка,
По взрослому вскрикнет, по-детски поправит чёлку.
В клочья часов разорваны дни —
Красная Шапочка видит нить,
Но раз за разом не может найти иголку.
А лес как стоял, так и стоит – стеной,
Под шпаклёвкой листьев выбоины от пуль.
Однажды Красная Шапочка вытрет нос
И в обратный путь. Дорогой, ровной, как пульс.
Евгения Костюкова. Любовь
Финалист второго Открытого чемпионата России по литературе
Семья
На кустах – жемчужины улиток.
Детство – срез иного бытия,
где "семь я" писали только слитно,
где целебным стал словесный яд.
Дворник жизнь будил метлою звонкой,
голосили кошки вразнобой.
Пострелятам дедушка с болонкой
всё грозил забавною клюкой.
В тесной кухне бабушка и мама
пирожки с черёмухой пекли.
Ощущенье храма, но без рамок.
Память-вишня в собственной любви.
Собачье
Узнавая шаги, обнажаю клыки
и срываюсь с цепи, только хвост
выдаёт неизбежность собачьей тоски,
а мерцающих глаз купорос
на тебя
о тебе
за тебя
за тобой.
Я давно, сумасшедший мой бог,
обитаю за взлётно-нездешней чертой —
выше неба, но, всё же… у ног.
Мне зима – не зима,
мне луна – не луна.
Поминальные вьюги метут.
Ждать – единственный жребий на все времена —
неизбывно, отчаянно жду.
Что по холке потреплешь, что пнёшь – всё равно.
Звездных косточек мне не хватать.
А собачья любовь, как немое кино,
где нелепо о боли кричать.
Анна
Завывает волком неотложка.
Пахнет хлоркой, ложью и картошкой.
Постоянство здесь непостоянно.
У меня одна молитва – "Анна".
Для тебя пойду на что угодно.
Коридор больничный-змей холодный.
Пелена наркоза… лица, тени,
череда расплавленных ступеней.
Знаешь, кроха, твой братишка-ангел
верит в нас. Мы непременно, Анна,
выстоим пять месяцев до встречи.
Ужас повторения – не вечен.
Только бы тебе внутри хватило
света, соков, материнской силы.
Мартовский старик, вздохнув туманно,
в книгу жизни впишет имя – Анна.
Клавдия Смирягина. Из приснившегося
Финалист второго Открытого чемпионата России по литературе
Перевал
Попавшее в оконный переплёт,
сырое небо бьётся грудью в стену
гостиной, где безмолвно и степенно
сто лет столетник бабушкин растёт,
где ходики воркуют в тишине,
где вазочки на вязаных салфетках,
где кенар спит в накрытой пледом клетке,
присвистывая тоненько во сне.
И бабушка, вздыхая, прилегла
на круглый валик старого дивана.
В студёном ноябре темнеет рано,
и сделаны домашние дела.
И снится нашей бабушке вокзал,
прощанье на заснеженном перроне,
а после – степь, дорога, сани, кони,
и ночь, и узкий горный перевал…
………………………………………………………
Её нашёл наутро старший внук,
когда принёс продукты, как обычно.
(Она с годами стала склеротична —
обычный в этом возрасте недуг).
Что дальше было, что там за дела,
не помню… помню только снег и дали,
и тёплый свет на синем перевале,
который я когда-то перешла.
Про деда
Подумаешь, каких-то двести лет —
три жизни… ну, не три, пускай четыре —
прошло с тех пор, как мой безвестный дед
любил жену, сидел хмельной в трактире,
пахал. Да-да, конечно же, пахал!
Не зря меня весной на грядки тянет.
Встав затемно под пенье петуха,
шёл к озеру с рыбацкими сетями…
.
Всё было так. Дрожит тугая нить
длиной в четыре выгоревших следа.
И мне сегодня шага не ступить,
не отозвавшись эхом песне деда.
.
Вон он – сидит у Бога на виду,
устало свесив жилистые ноги,
на облаке, как сиживал в страду
на смётанном любовно пышном стоге.
У нас одна небесная стреха,
и шар земли, катящийся по блюдцу.
А двести лет – такая чепуха,
пройдут – и не успеешь оглянуться…
Про кота
Детей у них не было, видимо, Бог не дал,
а может, не больно хотели, хотя сначала
она колыбельку частенько во сне качала.