Нет на свете одинаковых,
но не стоит подражать.
Наши судьбы надо выстрадать,
повернуть, как русла рек.
Надо так все строчки выстроить,
чтоб запомнились навек,
чтоб нашептывались знахарски,
повторяясь, как в бреду!..
Вновь весна по-пастернаковски
кружит голову в саду!..
Упала осень нам на плечи…
А осень листьями на плечи
упала, холода неся.
Жаль, время нас с тобой не лечит,
а лечат счастье и друзья.
А лечат те, с кем рядом легче,
кто разделить беду готов,
кто вашу горесть человечью
способен восприять без слов…
Те, кто в обиде приголубят
и вас благословят в полет…
А лечат те, кто ждет и любит,
кто верит, помнит и зовет…
Творец
На сердце буря или тишь,
бьет в спину ветер иль попутный,
ты веселишься иль грустишь, —
стихи в тебе живут подспудно.
Пусть их не выразить пока,
они внутри сопят смущенно…
Что ждет их? Крестная строка?
Концертных залов пол лощеный?
Бумаг заброшенных чердак
иль запах типографской краски?..
Ты сам – поденщик, или маг,
или творец прекрасной сказки?..
Душа настроена на лучшее
Душа настроена на лучшее.
Вновь растревожит бытие…
Но я, сомнениями мучаясь,
лишь сердце слушаю свое.
И солнца рыженькие зайчики
нам улыбаются опять.
И усомниться так заманчиво,
когда неведомо, что ждать…
Пусть треплет сердце дух сомнения,
как ветер – купол шапито,
но ты сумей не слушать мнения
тех, кто не верит ни во что!
И часто в жизни получается,
хоть не подскажет вам никто, —
на что надеешься – случается,
в чем усомнился – ни за что!
Смысл судьбы
Уснули ручьи весенние.
Мечтает о лете бор…
Стихи – это потрясение
и потусторонний спор,
бессонницы озарения
и – кто бы там ни спросил —
стихи – это откровение,
подсказка подлунных сил,
забвение иль призвание,
и прожитых лет столбы,
и способ существования,
и крест твой, и смысл судьбы….
Лужицы, прихваченные инеем
Лужицы, прихваченные инеем,
над людьми – скафандрами дымок…
И твои глаза, такие синие,
и того же цвета свитерок…
И слова, затертые до одури,
с наглой предсказуемостью фраз…
И такое ощущенье вроде бы,
что ты говорил их сотни раз…
Ни листочка не найти на дереве.
Медленно роняет осень дни…
Как ты хочешь, чтоб тебе я верила!
Только я не верю. Извини…
Кровинки
Неуловимые, как случай,
непостижимы и чисты,
они спускаются, как лучик,
из поднебесной высоты…
Они карают и возносят,
в них Прометея дух горит,
но их не ангелы приносят —
сама душа животворит…
Осколки жизни, дней пылинки,
минувших чувств бесценный том…
Мои стихи, мои кровинки, —
то, что останется потом…
А радость…
Покуда дождь по крышам моросит,
нам верится, что всё с тобой сумеем…
…А радость надо просто приносить
случайно, без причин и между делом…
А тучи тают где-то высоко,
чтобы дождями нас не беспокоить…
…А радостью делиться так легко,
как воздухом. И жадничать не стоит…
Скорее купол опусти зонтов,
чтоб скинуть сырость от дождей бессчетных…
…А радость не иссякнет ни за что,
раз ею мы так делимся охотно…
Поверь, что этот дождь не виноват
в бесчисленности капель быстротечных…
… А радость возвращается стократ
к тому, кто ею делится сердечно…
Разучились…
Разучились по жизни гореть,
с добротою сердец разлучились…
Разучились красиво стареть
и красиво любить разучились…
Мы привыкли всегда дорожить,
исправляя, что жизни мешает.
А без этого разве прожить?
А иные себя улучшают…
Я хотела спросить их не раз:
разве юность вернется, как счастье?
Разве блеск ты подделаешь глаз
после пластики, рвущей на части?
А когда на душе благодать,
не нужны никому улучшенья,
лишь о здравии станешь мечтать,
принимая по жизни решенье.
Пусть и жизни осталось на треть,
лишь бы счастием очи лучились…
… Разучились красиво стареть
и красиво любить разучились…