Лишь изрядным таким аскетизмом
Ты способен иных поразить.
П о э т
Не согласен. Мне действовать смело
Не мешает покладистый нрав.
Я не буду пушистым и белым,
И особенно там, где неправ.
Но в гульбе разукрашенных знаков,
Где как будто бы зреет задор,
Где покрыты неровности лаком, —
Слишком круто очерчен их двор.
Где там страстного сердца виденья?
Где свободных художеств доска?
Только мягкие всюду сиденья
И от глупостей скрытых тоска.
Не найти там свободное племя
И не встретить гонимую суть —
Сквозь победы летящее время,
Сквозь заторы проложенный путь.
В чем-то бедственный лик простодушья,
Как и ревностный выводок сил,
Для страдающих вечно удушьем
(Кроме тех, кого вирус скосил).
Есть на свете великое чудо,
Самых верных частичек союз,
Что не знают про здешние ссуды
И страдают беспечностью муз,
Где в протоках и узких каналах,
Как безумная, носится кровь,
Сотрясая историй анналы.
Это малая малость – любовь.
2021 г.
Рождение идеи
Ночью впорхнула вдруг мысль беспризорная, деточка,
И зацепилась, подружка, за самые крайние клеточки.
Долго возила в пространстве ручонками слабыми,
Все норовила пристать ко мне глупыми «жабами»,
Спуталась с памятью, лоском, отменными вкусами,
Клеилась к мозгу прямым умноженьем и плюсами.
Ей теормех, сопромат, математик анализы
Вышли как клоп, оживленный в потемках катализом.
Я, пока спал, пропустил ее детство и отрочество,
А повернулся – она обросла уже отчеством,
Ярким сиянием пошлых осенних фонариков,
Как превращенный из дикости в правильность Шариков.
Ну и теперь ее высшая гордость-величество
Больше, чем я, в этом матричном мире наличествует.
Всем управляет: моими желаньями, вкусами,
Дядями, тетями, внуками всеми безусыми,
Роем мыслителей, нашей страной почитаемых,
Вечностью мира, в легендах своих прославляемой.
Я уж не ведаю, кто из нас был прохиндеем —
Сам я иль эта из воздуха ярость-идея.
2021 г.
На взводе
Находишься так, что уже заплетаются ноги,
Устанешь, как долго блуждающий раненый зверь.
Уймись, мое сердце, точáщее ребра в дороге,
Не надо стучаться в закрытую накрепко дверь.
Не смотрят глаза, и не слышатся мягкие звуки,
Не тронута ветреной лаской тяжелая грудь, —
Лишь злости, борьбы, раздражения дикие муки,
Крикливо зовущие в дальний нерадостный путь.
Как лист погрустневший прилип на одежду, не знаешь.
Пропущен отмеченный в детстве причудливый грот.
Стремишься за кем-то иль просто от всех убегаешь,
Теряя за каплею капля большое добро?..
И столько красот, удивлений проносятся мимо,
Так лихо и быстро мелькают изгибы канав,
Что даже не помнишь, где лес потерял свой любимый,
Где сгинул в изгнании, здесь ничего не поняв.
2021 г.
* * *
Прочти мою былую грусть,
Воспламенись моим убранством,
Где так я голоден. И пусть,
Не добежав до постоянства,
Я встретил ветрености пыл,
Мне снились наледи на почках —
Я, как блаженствующий, был
Готов любить чужую дочку.
Я так надеяться хотел
На тихий отклик сердца, томный,
Что оказался не у дел
В твоем пространстве вероломном.
И вот тоски тревожной час
Ударил мне в крутое темя.
Ты выделялся среди нас,
Но представлял другое время.
И тот затейливый кафтан,
Что, сшитый вместе, был нам дорог,
Теперь натягивает брань
На две свои тугие створы.
Прочти мою былую грусть,
Но пусть тебе не будет горько
На жизненном подъеме. Пусть
Она укатится под горку.
2022 г.
Сергей Гошев
Прозаик, детский писатель, публицист. Член Союза писателей России с 2015 года.
Родился в г. Котласе Архангельской области (РФ). Жизнь связал с армией, прослужив от рядового до офицера. Выполнял спецзадания в Афганистане, Таджикистане, Чечне. Проходил службу в Сирии.
Призёр, финалист, лауреат международных, всероссийских, региональных литературных конкурсов. Член жюри международных, российских и региональных литературных конкурсов. Пишет картины, иногда сам иллюстрирует свои книги.