- И? Она подтвердила, что будет?
- Да. Но мне показалось, что Олеся Юрьевна была не слишком уверена.
- Опоздает хоть на минуту – шли лесом, – пожимаю плечами и возвращаюсь к себе.
Мне очень любопытно, как Олеся отреагирует на то, что я и есть тот самый Тимур Булатович Белый. И это довольно забавно. Давно я не испытывал таких эмоций. Даже банального интереса к кому-то. А тут… что уж говорить – зацепила. Наверное, поэтому утром следующего дня я провожу у зеркала чуть больше времени, чем обычно. Придирчиво выбираю костюм, которых у меня очень много – я люблю дорогие качественные вещи и, насколько это возможно, слежу за модой. То, что для отца и брата – постоянный повод для шуточек, для меня – необходимость. Наши клиенты – самые богатые и влиятельные люди мира. И поскольку я – лицо нашей компании, мой внешний вид действительно имеет значение.
К удивлению, Олеся опять опаздывает. Ей назначено на одиннадцать. Но на часах одиннадцать ноль одна, а ее все нет. Меня охватывает досадное чувство разочарования. Почему-то я решил, что ей чужды все эти бабские игры, которые я терпеть не могу. Сую руки в карманы и, нервно поигрывая мелочью, отворачиваюсь к окну. Дело близится к весне – так что транслируемая картинка совсем не радует. Грязный пожухший снег, проплешины голой земли на клумбах и озябшие потемневшие от февральской сырости деревья.
А потом дверь в мой кабинет открывается и вновь захлопывается за посетителем. Напряженно застываю, вслушиваясь в нерешительный перестук каблуков.
- Добрый день, Тимур Булатович. Я – Олеся Авдалова. У нас назначена встреча, но вашего секретаря не оказалось на месте, поэтому я взяла на себя смелость войти без приглашения.
Грудной голос Олеси обволакивает меня. Я закрываю глаза и с наслаждением погружаюсь в этот звук с головой. Перед глазами тут же проносятся картинки нашей последней встречи. Я воспламеняюсь мгновенно. Медленно оборачиваюсь, пока не оказываюсь к ней лицом.
- Что за… - шепчет она, отступая к дверям. – Какого…
- Добрый день, Олеся.
- Где Белый? Как ты все это подстроил?!
- Белый – перед тобой, – оскаливаю зубы в улыбке. - Собственной, так сказать, персоной.
Олеся открывает рот, но тут же прячет лицо в ладонях. В то время, как я сам со все возрастающим интересом наблюдаю за происходящим. Удивительно, но, в отличие от нашей последней встречи в тире, на этот раз Олеся принарядилась. Еще один костюм. Не тот, что я уже имел счастье на ней лицезреть. Узкая юбка-карандаш, обтягивающая ее шикарные бедра, жилет и кипенно-белая блузка под горло, как у какой-нибудь зубрилы. Словом, довольно скучно, но почему-то я все сильней завожусь.
- Надеюсь, ты вдоволь посмеялся, - усмехается Олеся.
- Только не говори, что обиделась.
- Нет. Просто выставила себя идиоткой. Впрочем, мне и поделом.
Растерянно пожав плечами, Олеся разворачивается на сто восемьдесят градусов и шагает к двери. Но я успею вовремя среагировать.
- Эй, погоди. Мы ведь не закончили.
- С чем? – интересуется она, впиваясь в меня прямым немигающим взглядом.
- Со всем, Олеся, - с намеком отвечаю я, абсолютно не скрывая своего интереса. - Но сейчас речь о договоре аренды. Или твоя студия больше не нуждается в помещении?
- Нуждается. Я не заинтересована в отношениях, - выдает эта дурочка, нервным движением поправляя ремешок дамской сумочки, болтающейся у нее на плече. Нет, все интереснее и интереснее! Не заинтересована она… Ну-ну. Внутренне я уже в стойке, но внешне остаюсь абсолютно спокоен.
- В отношениях я не заинтересован тоже, – замечаю мягко. - Но речь не о них, ведь так?