- Я сейчас приду. Располагайтесь.

Иду в душ, скидываю на пол одежду и становлюсь под обжигающе-горячие струи. Наверное, я все же замерз. Да. Это все объясняет. И странную трясучку, и… да к черту! Просто я не ожидал ее увидеть. И такой своей реакции тоже не ожидал. Думал, что давным-давно перегорел. Но оказалось – ни хрена подобного. Ни хрена подобного, понимаете? А у нее сын – Дамир. А у неё жизнь… своя жизнь, в которой мне вообще нет места. Так какого хрена вот это все?!

Выбираюсь из душевой кабины, оставляя на полу лужи, тянусь за полотенцем. Вытираюсь, натягиваю застиранные треники и выхожу из ванной. Из кухни доносится шум. Иду на звук, чувствуя, как с каждым шагом пульсирующая боль в голове становится все сильнее. Толкаю ладонью дверь.

- Я немного у тебя похозяйничала. Надеюсь, ты не против.

Олеся кивает на огромную чашку чая, о которую греет руки, и неуверенно улыбается. Все такая же красивая, как в день нашей первой встречи.

- Где ребенок? – отрывисто интересуюсь я.

- В гостиной. Он уснул, как только согрелся. Здесь и для тебя осталась заварка. Хочешь?

Качаю головой и опускаюсь на диван.

- Давай ближе к делу. Уже поздно, а мне завтра рано вставать.

- Хорошо. К делу – так к делу. Мне с сыном угрожает опасность. И я… я прошу тебя нам помочь.

- С чего бы это?

- Потому что ты в этом деле лучший.

- С чего бы мне вам помогать? – конкретизирую вопрос, раз уж эта дурочка делает вид, что не поняла его изначально.

- С того, что я заплачу, - шепчет она. – Заплачу столько, сколько потребуется.

Вздергиваю бровь, окинув ее неторопливым насмешливым взглядом.

- Ты не похожа на миллионершу.

Олеся вспыхивает. Закусывает изнутри щеку, отчего на ней появляется до боли знакомая ямочка, и отворачивается к окну.

- А ты жесток.

- Да уж будь уверена.

Она оглядывается на меня через плечо.

- Знаешь, будь ты другим, я бы не пришла. Мне нужен тот, кто сможет защитить нас с сыном, а не какой-нибудь… слюнтяй.

- Это ты уже говорила. Вот только я так и не понял, что тебе угрожает?

Намеренно говорю «тебе». Не хочу отождествлять ее с кем-то. Пусть даже с ребенком. Не хочу…И не обязан.

- Не что. Кто. Мне угрожает семья моего мужа.

- Это каким же образом?

Если честно, пока все, что она рассказывает – кажется мне полнейшим бредом. Не знаю, почему еще не свернул этот разговор.

- Это так сложно, что просто не укладывается в голове у нормального современного человека.

- Но ты все же попробуй.

- Ладно, - вздыхает она, будто делая мне одолжение. - Понимаешь, мой муж – езид. Езиды…

- Я в курсе, кто такие езиды.

Еще бы я не был в курсе. Я же чертов арабист! Впрочем, откуда ей знать об этом? До разговоров с Олесей у нас как-то не доходило. И, как вы понимаете, вовсе не потому, что я этого не хотел. Просто, как потом оказалось, для бесед под луной у неё муж имелся. А со мной… со мной она просто трахалась. Для нее я был чем-то вроде вибратора, понимаете? В то время, как она для меня… Да ну нахуй. Даже вспоминать не хочу.

Желая отвлечься, все же хватаю чашку. Наливаю заварку и кипяток.

- Тогда ты, может быть, в курсе странных обычаев этой народности.

Пожимаю плечами. Мол, ну, допустим… И вдруг замираю, не дыша, поймав на себе её взгляд. Руки сжимаются в кулаки – так хочется ее встряхнуть. Интересно, она вообще понимает, на какой тонкий лед заходит, глядя на меня вот так?

- Один из таких обычаев говорит о том, что если умирает старший брат, младший из братьев обязан взять его вдову в жены.

- И?

- Мой муж умер. У него есть младший брат.

Рука с занесенной ко рту чашкой застывает у моих губ. Выходит, она свободна? – мелькает в голове и сразу за этим: а что, собственно, это меняет? Конкретно для меня? Ничего? Да, пожалуй…