Резко вытянувшись в полный рост, я плавно развернулась, вновь оказавшись лицом к… хмм… мужской груди обладателя того самого сексуального баса, который я слышала когда-либо в своей жизни. 

- Простите… - краснея всё больше и больше с каждой секундой, проблеяла я. - Замочек… кхе… расстегнулся… Опять…

- Замочек, значит… - обхватив двумя пальцами свой подбородок, он обошел меня и направился прямо к черному кожаному креслу во главе стола. - Я, так понимаю, вы та самая Огнева Василиса Прокофьевна, наш новый преподаватель - аспирант. Я прав?

- Откуда… - слегка опешив от происходящего, я не сразу поняла, кто передо мной. - Вы, Филатов Василий Петрович?

- Бинго! А вы представляли меня иначе? - играя бровями, поинтересовался он.

- Думала вы старше…

- Правда? - теперь пришла очередь удивляться мужчине напротив. - И сколько же по вашему мне лет?

- Хмм… около тридцати… пяти. - после пятисекундного размышления выдала я.

- Вы мне слегка польстили, - один из уголков его губ дернулся вверх, смягчая строгие черты мужского лица. - Через пару месяцев мне исполнится сорок один. 

- Честно говоря, я бы вам не дала… - озвучила я свои мысли вслух.

   Видя, как от удивления округлились его глаза, а брови выгнулись дугой, собирая на лбу широкие морщинки, поняла, что “сморозила”, и как двусмысленно прозвучало моё высказывание.

- Прошу прощения, я имела в виду…

- Я уже понял, что вы имели в виду, - не дав мне закончить фразу, строго перебил меня Филатов. - Присаживайтесь.

   Выбрав самый дальний стул, я присела напротив декана, предварительно протянув ему свои документы. Опустив глаза, я продолжала наблюдать за ним украдкой. 

    Сорок лет, а так и не скажешь. Его возраст угадывался лишь по волосам, точнее по серебряным нитям в густых иссиня-черных прядях. И то, седины было так мало, что на свои сорок он явно не выглядел. Высокий, широкоплечий, красивый… Опасно красивый! Таких мужчин, как правило, печатают в глянцевых журналах на разворотах. А ещё, от него пахло так вкусно, что хотелось пересесть ближе и вдыхать шлейф его туалетной воды полными легкими. Это, как наслаждаться запахом любимого десерта, или свежестью после сильной грозы, или сочетанием новогодней ели и спелых мандаринов, или…

- Ну-с… Огнева Василиса Прокофьевна, - прервал мужчина мои витания в облаках. - Готовы с головой окунутся в педагогическую деятельность?

- Готова…

- Тогда, прошу за мной.

  Проведя небольшой экскурс по учебному зданию, в котором мне предстояло работать с завтрашнего дня, он заботливо передал меня в руки методиста, Корнеевой Ольге Борисовне, женщине в летах, которая судя по её внешности пережила самого Брежнева. Получив бумажный вариант учебных программ и календарно-тематических планов, меня вновь передали в другие заботливые руки, на этот раз Кузьминой Раисе Михайловне - заместителю руководителя по учебной работе. Слава всевышнему, здесь вся информация была выдана порционно. Получив от меня адрес моей электронной почты, Кузьмина пообещала в кратчайшие сроки скинуть всё необходимое на имейл. 

   Проведя не меньше трёх часов в стенах учебного заведения, я покидала университет, испытывая целую гамму чувств и эмоций. Зайдя в лифт с занятыми под завязку руками, попыталась нажать кнопку с цифрой “один”, при этом придерживая “бумажные талмуды” коленом. И вновь я потерпела фиаско. Нескольким папкам всё же удалось улизнуть из моих цепких пальцев и аккуратно разлететься по кабинке. Но самое обидное, что кнопку табло я так и не успела нажать. Вот так, с открытыми дверьми и тихо стоящим лифтом я принялась собирать рассыпавшиеся по полу бумаги, чтобы спустя пару секунд, вновь ощутить на своей “пятой точке” знакомый взгляд.