Мы покинули покои моей матери. Я был в смешанных чувствах, понимая, что не один день убью на осмысление всего, что узнал сегодня. А ещё я старался прогнать от себя вид отца, лежащего на кровати матери. Он был под сферой, смертельно бледный и накрытый белоснежной тканью с нанесённой на неё рунами до подбородка.

«Пожалуйста, не беспокой папу, Даариан. Он отдыхает!»

Это шутка была совсем неуместна, после того как я решил, что мой отец умер, не справившись с пропажей матери. А он якобы спит уже около двух веков в запертых покоях. Кто-нибудь может объяснить мне, что происходит?