– Тогда понятно, – поставила галочку в голове: надо будет поговорить с профессором насчет оплаты труда ребят, а то действительно обидно. Я-то ладно, в наказание работать буду, но скорее за идею. Если бы мне не хотелось писать, никто бы меня не заставил.

Сказать хочется многое, а окружающие не особо хотят слушать, им вечно некогда: свои дела, мысли, интересы, но, когда люди остаются наедине с книгой или в данном случае статьей, они слышат то, что ты хочешь им сказать. В тишине чтения мысли звучат особенно громко.

Я люблю писать, история, изложенная автором – это путешествие для души. В книгах хорошо, спокойно, весело. Даже опасности в них не могут навредить, поэтому можно без страха их преодолевать. В жизни все намного сложнее.

Нить за нитью, слово за словом ткешь историю, как полотно и после посмотрев на тот узор, который удалось соткать из волшебства мысли, удивляешься полученному результату. Когда история удалась и интересна читателям, за спиной вырастают крылья. Нет счастливее автора, произведения которого читают.

– Элена, ау! – Курт помахал рукой и улыбнулся, когда я выплыла из своих мыслей.

– Задумалась, – улыбнулась в ответ.

– Бывает, – добродушно отозвался Дик, попытавшись по-дружески хлопнуть меня по спине, я ловко увернулась, мне хватило и прошлого раза.

– Статьи готовой пока нет, я принесла заготовки, хотела с вами обсудить, что лучше пустить сначала, – парни от моих слов важно приосанились, им явно польстило, что их воспринимают всерьез.

Мы долго обсуждали идеи, спорили до хрипоты, но, учитывая общеизвестную поговорку, истина все же родилась.

С вестником разобрались, осталось самое сложное: придумать нечто каноническое и при этом интересное для вредного профессора. Хуже не придумаешь, когда нужно сочинять под давлением, даже у Муза при этом крылья сворачиваются в трубочки. Так и получилось, что, взявшись за историю для Кеншина, я не могла ничего придумать. Металась по комнате среди ночи, за мной уже не летал, а семенил мой замученный Муз на своих малюсеньких лапках и тихо возмущался, что ну его этого профессора, ничего он не понимает и нечего обращать на него внимание.

Я была согласна со своим помощником, но поразить Кеншина хотелось, чувствовалась в нем сила истинного чародея, живущего искусством, поэтому мне было важно доказать ему, что и у меня есть талант.

Очевидно, чувствуя мое настроение на потолке началась самая настоящая гроза. Это, конечно, выглядело незабываемо. Хорошо, что дождь на меня не выливался. Выглядел потолок, по сути, как огромное окно, в котором было видно одно лишь небо. Вот и сейчас темноту комнаты разрезали молнии, отдаленно слышался раскатистый гром, от которого по телу пробегали боязливые мурашки. Стихия бушевала совсем близко, откликаясь в душе.

И вот оно! Гроза навела меня на мысли о необычной, но достаточно классической истории. Что может быть более каноничным, чем сказка? Сказки, как цветы, принимающие в каждой стране свои формы, оттенки. На моей родине столько разных историй, но и в Несанете есть похожие. Это давние истории о героях, живших в незапамятных временах. Поучающие, приключенческие, любовные.

В детстве я особенно любила истории о юношах и девушках, спасающихся из плена, например, с помощью брошенных вещей, оказавшимися на самом деле артефактами: обычный гребень превращается в непроходимую чащу, а простое с виду полотенце в реку. Упоминалось огромное множество других волшебных вещиц.

Как всегда, при появлении идеи пространство вокруг изменилось: замелькали картинки, герои задвигались, заговорили. История стала жить сама по себе, а я только и успевала записывать: давным-давно жил да был обычный мальчишка, он пламенел своей самой прекрасной мечтой; все ему обещали простую судьбу, как у многих, кого он повстречал, но во снах он летал с кораблем по простору морей…