Кажется, это был класс русского языка и литературы: на стенах портреты писателей. Пушкин, Гоголь, Достоевский… На полу разбросаны учебники. Ах, господа, сколько вы ни «чувства добрые» лирой не пробуждали, а толку… Вот, опять война. Вздыхаю, Митя смотрит на меня удивленно. Мотаю головой. Ничего, мол, проехали. Надо идти дальше.

Подходим к двери. Она закрыта, как ни странно. Впрочем, не на ключ, а просто вдавлена в проём. Митя осторожно, чтобы не заскрипела, толкает её от себя, выглядываем. Вперед и вправо ведут два широченных, метра три, коридора. Слева – двери в классы, справа – огромные, метра в два с половиной и такой же широты окна.

– Странная школа какая-то, – говорю Мите.

– Плохо матчасть учила, – отвечает он.

– Почему ещё?

– Это средняя общеобразовательная школа № 23 с углубленным изучением предметов гуманитарного профиля. Построена в 1985 году, сдана в эксплуатацию в 1986-м, здание в форме буквы Q, только прямоугольной формы, – чеканит Митя, словно по книжке читает. Я аж рот приоткрыла – заслушалась.

– Ты откуда…

– От верблюда. Мы же разведчики, Женя, – укоризненно говорит мой любимый командир. – Пока ты спала, я прорабатывал маршрут.

– Откуда? Мы же не знали, куда идём?

– Это ты не знала, а мне Боцман ещё вчера сказал. У него нюх собачий, – ответил Митя и улыбнулся.

– А почему Q, а не О, например?

– Потому что с юго-западной стороны есть пристройка – бассейн. Мы же сейчас на северо-западной, – отвечает Митя. – И нам туда же. Потому из двери сразу направо.

– Могли бы и вдоль школы пройти, – говорю ему.

– Там открытый участок. Были бы видны с трех этажей западной стороны, как на ладони. Соображать надо, – командир стучит мне пальцем по шлему. В голове отдается глухое «бум-бум-бум». Он прав, как всегда. Для него спецназ, разведка – призвание, образ жизни, а я оказалась рядом с ним лишь потому, что люблю этого парня до потери пульса и не хочу без него сидеть дома и пугаться каждой новости о событиях в этом несчастном городе.

Выходим из класса и двигаемся почти ползком – у окон, обращенных на внутренний двор, очень низкие подоконники. Меньше метра, и потому весь коридор с трех сторон просматривается очень хорошо. Но у нас хотя бы есть возможность тут закрыться. Доходим до конца, справа видна дверь с надписью «Бассейн», слева – «Физкультурный зал». Замираем, поскольку оттуда доносятся… Если я ничего не путаю, то это… что? Стук баскетбольного мяча по деревянному полу?! Здесь что, кто-то есть?! Всех ведь из города в принудительном порядке эвакуировали в первые сутки после начала нападения.

Митя показывает: беру под контроль коридор, ты – посмотри, что в зале. Пока стучит мяч, это хорошо. Значит, игрок не услышит, как я открою дверь. Она высокая, метра с половиной в высоту, двустворчатая и очень потрепанная. Наверняка скрипеть станет. Но выхода нет. Осторожно тяну её на себя. Скр-р-р-р… Застываю. Мяч продолжает стучать. Не услышали меня. Приотворяю створку (вторая приколочена к полу здоровенным гвоздём – кто-то яростно постарался), заглядываю внутрь. Ого, да у нас с Митей тёплая компания.

13. Глава 13

Внутри спортзала три бойца. Вражеских, естественно. Наших тут нет и быть не должно. Один, как и предполагалось, играет сам с собой в баскетбол, широко шагая по залу в берцах и пытаясь с разных точек забросить мяч в корзину. Он в камуфляже, но без броника и каски – ясно, в них не поиграешь. Второй лежит на стопке матов в углу, кажется, спит – он на боку и шлем под головой, глаза закрыты и размеренно дышит. Шум ему не мешает. Наконец, третий сидит на скамейке и занят чем-то в телефоне. Играет, кажется. Даже кончик языка от усердия высунул. Оружие и снаряжение лежат в углу большой камуфлированной кучей. Эх, вы, Аники-воины!