— О-о-о, моя сопе-е-е-ерница! Что, уже позвала Александра на свиданку? — едко уточняет, пропевая.

— С чего вдруг? — перестаю убиваться и от желания поставить девчонку на место, выступаю вперёд, а Валикова хохочет:

— Вот будет умора, когда я тебя сделаю и там… и там, — ничуть не робеет сокурсница. — Уже вижу, как стою в короне Мисс ХГТУ с Александром под ручку… — умеючи дразнит и провоцирует. — М… может мне и в “Студенческую Осень” податься, а? — наигранно задумчиво продолжает. — Как думаешь, я в стишках так же хороша, как и в обольщении красавчиков... А что? Стишки читать каждый может...

— Следующий! — окрик фотографа заглушает её последние слова.

— Детка, в этом году все конкурсы за мной. Желчью исходи и писай кипятком, может полегчает, — бросаю на Валикову уничижающий взгляд и шагаю к обустроенной под фотосессию площадке в коридоре. 

После двух стандартных поз скидываю туфли и, заручившись одобрительными кивками подруг, раскручиваюсь на месте, чтобы платье закрутилось вокруг ног.

— Супер! — улыбается фотограф. — Подпрыгнешь?

Вызов я люблю! Делаю то, что он просит, волосы взлетают, юбка, по ходу дела, тоже шикарно раздувается. А если учесть, что на мне лёгкое, тёмно-синее шифоновое платье — в светлом, залитом солнечными лучами переходе смотрится это бомбически!

Несколько минут с фотографом обсуждаем другие позы и делаем ещё с десяток снимков. После это я удовлетворённо отмечаю, что Валикова ушла.

Когда присоединяюсь к девчонкам, тут же уточняю:

 — Надеюсь вы сказали этой мымре, что я везде любезно дам ей проиграть?

— А то! — синхронно кивают подруги.

— Вот и умницы!

7. Тили тили тесто

По улице моей который год
звучат шаги — мои друзья уходят.
Друзей моих медлительный уход
той темноте за окнами угоден.

Я откашливаюсь и смотрю на Сергея Анатольевича. Наш препод по художественному слову. Он откидывается на спинку стула, складывает на груди руки. 

 —  Продолжай,  — вздыхает, закрыв глаза на заминку. 

Запущены моих друзей дела,
нет в их домах ни музыки, ни пенья,
и лишь, как прежде, девочки Дега
голубенькие оправляют перья.

Ловлю взгляд Рони, которая разминается у станка в углу комнаты. Она корчит рожицу, отвечаю дурачеством — быстро язык показываю и улыбаюсь ей, теряя целое четверостишие. 

Стихотворение так душевно и красиво, а меня сбивает песня на него, она льётся в голове голосом Варвары Визбор и путает мысли.

О одиночество, как твой характер крут!
Посверкивая циркулем железным,
как холодно ты замыкаешь круг,
не внемля увереньям бесполезным.

Сергей Анатольевич кривится, но кивает. Он любит моё исполнение, но придирается много и часто, требуя лучших результатов. 

Я закрываю глаза, чтобы расслабиться и даже улыбаюсь. Представляю, что эти строчки не Белла Ахмадулина писала, а я сама и одновременно накатывает тоска… ведь не напишу такого ни-ког-да!

Даруй мне тишь твоих библиотек,
твоих концертов строгие мотивы,
и — мудрая — я позабуду тех,
кто умерли или доселе живы.

И я познаю мудрость и печаль,
свой тайный смысл доверят мне предметы.
Природа, прислонясь к моим плечам,
объявит свои детские секреты.

И вот тогда — из слез, из темноты,
из бедного невежества былого
друзей моих прекрасные черты
появятся и растворятся снова.

—  Молодец! А теперь выучи уже текст, невежа, и начинай сначала!  — крякает Сергей Анатольевич, а потом оборачивается на Роню. —  А ты пошла в танц-класс! Нечего тут жопой крутить! А то у Нестерова уже приступ романтизма начался! — красноречиво оборачивается на Петра, веснушчатого поэта в очках, который не отрывает от Рони тоскливо влюблённого взгляда. — Нестеров! Не-е-естеров! Ну хоть подушкой прикройся! — в сердцах восклицает препод и с безнадеги качает головой: — Тащи свои стишки… Ай, не тащи, — отмахивается, опять скривившись, будто лимон проглатывает. — Вера! Принеси его стишки! — нетерпеливо машет рукой.