— Свет, — вглядываясь в густую темноту, коротко бросаю я, и под низким потолком вспыхивает галогенная лампа.

В скудном освещении обстановка в камере выглядит удручающе и убого. Неоштукатуренные, исцарапанные ногтями бетонные стены, следы плесени в темных углах, вся немногочисленная мебель, состоящая из узкой койки, двух стульев и стола, прикручена к полу. Ни книг, ни сменной одежды, ни постельного белья. Заключенные носят только то, что доставляют надзиратели. Душ — раз в неделю, здесь же. Вода поступает из разбрызгивателя в потолке и уходит в сливное отверстие в полу. Единственный облегчающий существование бонус — унитаз, раковина и средства для элементарной личной гигиены. Но опять же это сделано для удобства персонала, которому не приходится каждый день выгребать дерьмо. Правда, некоторые заключенные специально упорно гадят мимо, не боясь побоев своих тюремщиков. Попавшие сюда узники быстро обретают иммунитет к боли, а многие со временем находят в ней нечто приятное.

Многие, но не она.

— Здравствуй, мама, — тихо произношу я, приближаюсь к неподвижно сидящей на стуле женщине. — Я принес тебе кое-что, — выкладываю на стол фрукты и два сэндвича с индейкой. Знаю, что она до них не дотронется, но прийти с пустыми руками не могу. — Вот еще, — достаю из бумажного пакета пару тёплых носков и опустившись на колени, бережно надеваю на ледяные ноги. — Не снимай, пожалуйста. Я не хочу, чтобы ты простыла, — подняв голову, смотрю в безучастное лицо, ощущая знакомую скребущую ярость в груди. — Ты выглядишь лучше, чем неделю назад, — мягко говорю я.

И это действительно так. Седые волосы собраны в аккуратный пучок на затылке, руки расслабленно лежат на худых коленях. На длинной фиолетовой рубашке из плотной ткани нет ни единой складки, словно она только что ее надела.

— О тебе хорошо заботятся? — вопрос повисает в воздухе.

Она молчит, взгляд устремлен сквозь меня, на губах рассеянная блуждающая улыбка. Накрыв ладонями тонкие морщинистые кисти, я немного приподнимаюсь, чтобы наши лица оказались напротив друг друга.

— Не молчи. Скажи хоть что-нибудь, — хрипло умоляю я, с надеждой вглядываюсь в застывшие черты. — Дай мне знак, что ты еще здесь, что ты со мной, — внутри все замирает, когда в выцветших бледно-голубых глазах проскальзывает осознанная мысль. Губы матери беззвучно шевелятся, она перехватывает мои запястья.

— Это ты, Ной? — голос сухой и скрипучий, как наждачная бумага, но я рад любому слову из ее уст, даже, если эти слова обращены не ко мне.

— Ной умер, мама, — тихо отвечаю я. — Очень давно умер. У тебя остался только я. Попробуй вспомнить…

— Нет, не хочу! Ной не может умереть. Уильям никогда бы этого не допустил, — оттолкнув мои руки, яростно хрипит она. Глаза лихорадочно горят, рот искривлён гримасой боли. — Уилл любит нашего белокурого ангелочка. Он бы не позволил…

— Уильям никого не способен любить, — резко перебиваю я, обхватывая лицо матери ладонями. — Он приговорил тебя. Из-за него ты здесь.

— Ложь, я родила ему сына…

— Уильяму не нужны дети, — снова не даю ей договорить, потому что знаю — я не услышу ничего нового. — Он безумен, и ты тоже… Он сделал это с тобой. Почему ты позволила ему? Почему не боролась? — во мне говорит гнев, но здесь — единственное место, где я могу снять маску и побыть собой. И за эти пять минут свободы я тоже заплатил высокую цену.

— Ты всегда его ненавидел. Убирайся, Дэрил, — яростно рявкает мать, а у меня на лице расцветает счастливая улыбка.

— Ты помнишь мое имя. Ты помнишь… — шепчу, нежно целуя ее холодный лоб. — Пожалуйста, скажи, что мне сделать, чтобы помочь тебе?