– Что Репин? – спрашиваю, присаживаясь прямо на ступеньки. У меня горят лёгкие, дышать тяжело. Всё из-за нервов и гонки. Я не любитель стремительной езды.

– Ушёл, – пожимает плечами Женя и прикуривает новую сигарету. – Сидит, упырь, следит, наверное. Если ты карточки не брал, значит он.

– Я записку оставлял в сумочке, – тру ладонями лицо. Оно сейчас как мёртвое – ничего не чувствую, словно выпил не в меру. – Ива должна была понять, что это я.

– Мы не поговорили, Андрей. Она дозвонилась в банк, заблокировала карты и закрылась у себя. Сказала Ираиде, что хочет отдохнуть. Не стал я лезть с расспросами. А Ираиду тюкнул. Старая перечница. Та ещё интриганка исподтишка. Она Ивины письма крала. Что-то подумалось: а не она ли пакость подсунула? Репин какой-то пришибленный явился. Странный. Ничего не понимаю. Чуйка лишь вопит: что-то не то! А это, знаешь ли, показатель: чуйку не обманешь. Она сама по себе живёт.

Я и так – на пределе. А Женькины озвученные страхи совсем рвут предохранители. Мне сейчас важно не сорваться.

– Хватит курить. Пойдём в дом. И чтобы я сигарет в доме не видел, ясно?

Это звучит плохо, но брат кивает, послушно тушит бычок в пепельнице, которую держит в руках, и идёт за мной следом.

У Ивы закрыта дверь. Я сажусь рядом. Услышу, если она встанет. Или дождусь, пока выйдет. Не сможет же она скрываться там вечно. А я могу и потерпеть. Мне несложно.

Не знаю, сколько я просидел. Думал, сочинял слова, которые ей скажу. Но ничего так и не смог сказать, когда она вышла. Я не слышал её шагов. Может, задремал. Но я сразу почувствовал, когда потянуло сквозняком.

– Андрей… – кутается Ива в вязанную плотную шаль.

Я встаю на ноги. Неловко, с болью – конечности затекли от долгого сидения, но я даже не заметил.

– Замёрзла, Ивушка? – спрашиваю, почти не соображая, что говорю и что делаю. – Я согрею тебя.

Я делаю шаг навстречу. Раскрываю объятия. Она может убежать и оттолкнуть. Я обидел её. Не был рядом, когда она нуждалась во мне. Я вор – украл документы. Я запутался в своих делах и проблемах. Но вот это – крик моей души. Желание наконец-то прикоснуться. Почувствовать её дыхание. Ощутить: она живая, настоящая. Всё та же чистая девушка, которую я не смог по-настоящему оценить.

Ива вздыхает. Пальцы, что держат шаль, белеют на костяшках. Я смотрю на них и не могу поднять взгляд. Гляжу, как стиснуты её пальцы и хочу прикоснуться к ним губами, чтобы успокоить и успокоиться самому.

Она так и утыкается мне в грудь. Без слов. Без рук. А я кладу ей ладони на хрупкую спину. Веду сверху вниз, ощущая каждый позвонок.

– Прости меня, – говорю главное. Всё остальное подождёт.

– За что? – шевелятся её губы, я чувствую их сквозь рубашку и содрогаюсь.

Тело не слушается меня. Тело стремится к девушке, что стоит рядом. В нём честности больше, чем в моей душе, что превратилась в винегрет. Там смешалось всё и не понять, откуда что берётся. Я очень долго не заглядывал в себя. Не на что там было смотреть.

– За всё. За то, что не сумел сказать нужные слова. За то, что не был рядом, когда тебе нужна была моя помощь или хотя бы поддержка.

Она качает головой. Кладёт пальчики на мои губы.

– Не надо об этом. Иди сюда. Иди ко мне, Андрей, – бросает она шаль и берёт меня за руку. Ведёт в свою комнату и закрывает за нами дверь.

Сосредоточенная моя. Серьёзная и очень решительная Ива. Пальцы её проворачивают ключ так, что будь в них силы побольше – сломала бы его. А затем она поворачивается ко мне. Смотрит в глаза. Проникновенно смотрит, навылет. Что в этом взгляде? Страх? Боль? Ожидание? Всё вместе, наверное. И она ждёт. Ждёт, что я скажу или сделаю.