Мой похититель осторожно опускается на край кровати, и его большая рука неуверенно касается моего лба.

– Как ты, милая? – его голос звучит хрипло, будто он не спал всю ночь.

Молчу. Сил нет. И желания нет. Обругать его и обрушить на него ту ненависть, которой полна моя душа, тоже сейчас не могу.

Он подносит ко мне чашку. Она наполнена какой-то жидкостью, пахнущей травами и медом. Запах кажется мне отвратительным, но желудок жалобно сжимается от голода.

– Попробуй немного, – настаивает Расул, его голос мягок. – Тебе нужно поесть.

Отворачиваюсь. Он вздыхает, но не отступает. Берет ложку, набирает немного жидкости и подносит ее к моим губам.