Собравшись со всеми силами, на которые я только способна, медленно заглянула под покрывало и выдохнула. На мне мужская футболка! Как я могла ее не почувствовать? Только тут же побледнела, когда протянув руку вниз, не обнаружила на себе трусиков…

Ps мелодия о которой говорится в тексте - это музыка, написанная композитором Игорем Назаруком для телепередачи "Криминальная Россия"

3. Глава 3

                                                 Глава 3

Я могла потерять телефон, заколку, сережку, кольцо, да все, что угодно, но точно не трусы. Трусы – это святое! И нет, не в выдуманной чести дело, она вообще не между ног находится, просто это… негигиенично. Как можно ходить и спать без сего элемента одежды? Не могла я добровольно от них избавиться. А даже, если и сделала это под действием какого-то наркотика или паленого алкоголя, то почему не надела их обратно? Навести будильник, почистить зубы и натянуть трусы – это что-то сродни рефлексу. Господи, о чем я думаю, лежа в постели незнакомого мужчины? Докатилась, умница и красавица, блин. Пытаюсь собраться с мыслями, но получается это с трудом. Сейчас, рассматривая натяжной потолок, я понимаю, что с головой у меня что-то не так. И тело все ватное, как будто не мое. Добровольно напиться, после того как встала из-за барной стойки, я не могла, тем более принимать наркотики, не важно какими бы «легкими» они ни были. Значит мне однозначно что-то подсыпали или подлили в тот единственный бокал с недопитым виски. Но как, если бармен открывал бутылку при мне?! Я же внимательно смотрела на бокал. Или невнимательно? Закрываю глаза и медленно считаю до десяти. Открываю и, собравшись с духом, поворачиваюсь к лежащему на спине мужчине, голова которого повернута в мою сторону. Он однозначно крепко спит. Это – не притворство. Ненормальный у него рост волос на лице. Слишком быстрый. Вчера была просто щетина, сейчас вся морда черная. Ой, кого я обманываю, не в волосяном покрове проблема. И даже не в голой груди, которая не прикрыта простыней. Грудь, кстати, вообще не волосатая. Проблема ниже. Раз, два, три…

Тихо присаживаюсь на кровати, тянусь к черной простыне, и чуть приподнимаю ее, стараясь не разбудить хозяина паха. Членом меня не удивишь – я их сотни в морге пересмотрела. Правда, тут мужик живой и член соответственно тоже. Рассматривать его хозяйство нет никакого желания. Достаточно во тьме простыни убедиться, что трусов на мужчине нет. Сукин сын! ВИЧ, гепатит, гонорея, хламидиоз, трихомониаз, лобковые вши… и сколько всего еще распрекрасного, чем мог заразить меня этот гопник, если в итоге мы все же занимались сексом… И это при том, что я упустила важную деталь – беременность. Так, спокойно, Полина, это все решаемо.

Медленно встаю с кровати, попутно рассматривая под собой простыню. Подо мной кроваво-черная роза… И это не красивая метафора, заменяющая обгаженную собственной биологической жидкостью поверхность. Это вовсе не от того, что мне кол между ног вогнали и орошили моей кровью всю кровать. Это реально такого дебильного цвета простыня. Вся темно-красная, а под попой у меня реально роза. Какой нормальный мужчина выберет себе такое постельное белье?! Блин, ну почему я думаю о каком-то дурацком белье?!

Вновь оглядываюсь по сторонам, правда уже в поисках своей одежды, но так ни за что не зацепившись взглядом, тихо потопала к двери, натягивая на голый зад футболку. Интуитивно открыла первую попавшуюся дверь и попала в ванную. Какое же я испытала облегчение, когда на батарее обнаружила бюстгальтер, блузу, сарафан и гольфы – не описать словами. Правда, тут же расстроилась, не обнаружив нигде трусиков.