– Соня, ты посмотри на его достижения. Лауреат премии…

– Ма, да пофиг на его премию. Я на фото посмотрела. Вот скажи, ты серьезно считаешь, что я могу стоять рядом с “этим”?

– И что? Ну, подумаешь, немножечко тощий. Ничего, откормим. Были бы кости, а мясо нарастет.

– И немножечко страшный, – добавляю, смеясь.

– Мужчина чуть красивее обезьяны…

– Не настолько же, ма-ма!

– П-ф-ф, – фыркает на том конце провода. – Толку от красоты твоего козляры-Орлова?!

– Да при чем здесь он?

– При том, Соня. При том, что из-за Орлова ты не обращаешь внимания на других мужчин. Ладно, – вздыхает, – физика пропускаем. Смотри дальше.

– Может, не надо? Боюсь представить, кого ты там мне подобрала.

– София! Не спорь со своей мамой.

Ладно. Не спорю и открываю вторую папку. Соколов Андрей Викторович, фитнес-тренер… 

– А вот этот, пожалуй, ничего, – довольно улыбаюсь, концентрируя взгляд на зачетной фотке классного мужика.

– Так и знала, – вздыхает мама. – Ты выбираешь по красоте, София, а надо – по уму.

– Интересно, а зачем ты тогда мне его предложила? 

– Разбавить варианты. Ты лучше посмотри на одного адвоката. Такая красненькая папка.

– Не-не, мамочка моя. Адвоката смотреть не будем, – произношу на полном серьезе, решая, что выкину красную папку, не глядя. – Мне хватает одного адвоката. Других не надо.

– Глупая, – возмущается. – Это твой козляра – неправильный адвокат, а этот…

– Так. Стоп! Давай начнем с фитнес-тренера. Соколов Андрей Викторович, двадцать восемь лет, холост... Мне подходит!

11. Глава 11 - Привет, Андрей!

Соколов Андрей Викторович, что ты за фрукт такой? Интересно! Тело – Аполлон нервно курит в сторонке: высокий, подтянутый, с грудой мышц и очень смазливым лицом. Большие голубые глазища, обрамленные черными ресницами, густые темные брови, идеально ровный нос, а губы… М-м-м. Тут прям хочется целовать и целовать. И где только такие рождаются? Где только делают? Невозможно быть красивым таким, да еще и холостым. В чем подвох? 

Заинтересованная фитнес-тренером, я пишу Соколову на мобильный. Он отвечает практически сразу и у нас завязывается весьма оживленная беседа. Переписываемся почти час и в какой-то момент этот кекс присылает своё фото.

– Мамочка, дорогая! – роняю челюсть на пол. – Тут всё очень ничё, – увеличиваю фото, – и тут… Ого-го-го.

Залипаю на зачётной фотке. Какие мышцы, какие кубики на животе – посчитала все восемь. Это не мужик – это космос! 

Придя в себя, набираю сообщение: "Ты офигительный!". Стираю. Нет, так не пойдет. Пишу заново: "Классная фотка". Нет, снова не то. 

Блин, да что ж тебе такого написать, чтобы не показать в какую лужицу я превратилась, увидев обнажённого по пояс мужика?!

Пока я соображаю, что ответить, чтобы не спалиться, на телефон приходит сообщение от Андрея: "Встретимся сегодня?".

– Что? – ерзаю пальцем по экрану.

Вот этот "космос" хочет встретиться? Сегодня? Со мной?

Бегу к зеркалу. Смотрю на своё отражение и закатываю глаза. Нет, София, в таком виде к "такому" мужику лучше не ходить. 

В руке вибрирует мобильник. Бросаю взгляд на дисплей и… Твою ж дивизию!

– Привет, Андрей! – произношу сладким голосом.

– Привет, – раздается на том конце провода, и я медленно сползаю по стеночке вниз. – Как дела, красотка?

Ох… Красотка! 

Краснею как школьница. Сердце скачет по всей грудной клетке, по спине бегут колючие мурашки.

– Хо-ро-шо, – медленно тяну, потому что язык прилип к небу.

– Встретимся сегодня?

– Ты… Хочешь встретиться?

– Угу, ты ж не против, да?

Ах, ты ж мой… Какой сладкий голос, какие сексуальные хриплые нотки. Он точно фитнес-тренер, а не какой-то там сицилийский мафиози из "Триста шестьдесят пять дней"? Дура, Мартынова, ну какой мафиози? Он, скорее всего, в руках только штанги с блинами держит, а не стволы и прочие бандитские аксессуары.