—Сейчас ждем остальных, — заявляет проректор по воспитательной работе, Евтушев Вячеслав Георгиевич. Это мужчина далеко за пятьдесят, и я крайне плохо к нему отношусь, потому что у него специфическая репутация человека, способного на многое, чтобы продвинуться по карьерной лестнице. И надо сказать, продвижение у него получается на «ура», потому что он знает, когда нужно «подлизать», а когда «умаслить».

—Кого остальных?

—Родителей.

—Вячеслав Георгиевич, к чему показательная порка? — не унимается мой ангел-хранитель.

—Не каждый день сынок мэра устраивает бои без правил, так что из этого нам нужно поиметь как можно больше выгоды. Не мне вам рассказывать о плюсах и минусах такой ситуации. Проблема с Беловым нам на руку.

Едкая ухмылка мозолит глаза, и я стараюсь переключиться на студента с синяком вместо лица. Но все идет крахом, все попытки успокоить свое безумное сердцебиение, все крахом…когда в кабинет заходит Белов. Мне даже не надо его видеть, чтобы понять, что это он. Я чувствую его приближение всеми своими внутренностями, они начинают полыхать, а я краснеть. И почему я это понимаю? Потому что жар плавно укутывает все мое тело.

—Здрасти, — Рустам проходит вглубь и первым делом смотрит на меня, так смотрит, что все мои разумные мысли выветриваются из головы.

—Добрый день, — звучит приятный баритон, следом заходит мужчина до сорока лет, весь его вид говорит о полном контроле над ситуацией. Мой взгляд перемещается на черный костюм, под которым скрывается идеально выглаженная белая рубашка с яркими кругляшками золотых запонок. Иссиня-чёрные волосы обрамляют овальное лицо с угловатыми скулами.

Мужчина выбрит, опрятен. Нет сомнений в том, кто это, как нет сомнений в удивительной схожести между отцом и сыном. Я проглатываю ставшую комом слюну и мысленно отсчитываю до пяти. В кабинете становится душно, а еще лицо горит, словно меня жгут на костре. Это Рустам смотрит, смотрит так, что ноги подкашиваются, а язык к небу прилипает.

Хочется закричать, чтобы не смотреть, но я забываю, как говорить, теряю дар речи.

—Добрый, Александр Павлович, — откликается Вячеслав Георгиевич, меняясь в лице. Поразительно, как быстро он переобувается в воздухе. Наглая улыбочка сменяется сладостной, уступчивой. Крайне довольной.

—Так что там вам на руку, Григорьевич? Проблема, говорите на руку? — отец Рустама окидывает нас всех внимательным взглядом, особенно задерживаясь на мне. Тут меня и прошивает от страха, потому что глаза его совсем как у сына, вернее, у сына, как у отца, только властнее. Холоднее, жестче. Взгляд волчий, взгляд опытного охотника, снующего за своей дичью. —Олеся Васильевна, мое почтение.

—Добрый-добрый.

—Ой, ну я имел в виду, что любая ошибка учит нас чему-то, и вашего сына научит, конечно.

Проректор подходит к мэру и тянет руку, но тот не спешит ее жать, смотрит только пренебрежительно-игриво, словно эта ситуация сейчас его нимало не заботит.

—Так вот, меня вызвали с важного совещания по распределению бюджета, и я приехал, как всегда, приезжаю по вашему звонку, Вячеслав Григорьевич, но в этот раз повод уж совсем странный, не находите?

Проректор молчит и краснеет. Волнуется, да? Серьезно? Он и волнуется? Хотя с какой стати? Мне всегда было стыдно, что у нас отчество одинаковое, вот стыдно было, потому что человек наш проректор отвратительный.

Потерпевший словно язык в одно месту засунул, он словно понимает, что перед ним волк, который разгрызет шею, если надо будет. Свидетели тоже не спешат проявить свое присутствие. Рустам и вовсе смотрит только на меня, как будто я — единственное, что его заботит. Мне приходится чуть отойти назад, чтобы на первом плане была заведующая.