А где Кир? Я его потеряла. 

Я нервно озираюсь по сторонам. 

Может,  он ушел? Это было бы просто счастье…

- Последнее предложение звучит неплохо, - раздается знакомый голос прямо за моим плечом. 

От неожиданности я вздрагиваю. 

И задеваю локтем высокий столик, у которого стоит Кирилл Парфенов собственной персоной. Один. С телефоном в руке. 

От моего толчка стакан сока, стоящий на столике, опрокидывается. Я ловлю его на лету. Но сок уже вылился… 

На Кирилла, кажется, ничего не попало. К моему счастью. 

Хотя… я бы с удовольствием разбила этот стакан об его голову!

2. 2

Яна

- Да чтоб тебя! - Кир раздраженно смотрит на ярко-оранжевое пятно апельсинового сока, растекающееся по столу.  

На меня не смотрит. Я невидимка...

- Простите, я сейчас все уберу, - бормочу я.  

У меня дрожат руки. Я вытираю стол салфетками, поднимаю опрокинувшийся стакан, но он выскальзывает из моих неловких ладоней, падает на пол и с грохотом разлетается на осколки. 

- Блин! - вырывается у меня. 

- И где только набрали таких ущербных...

Я приседаю, пытаюсь собрать осколки руками, вижу, что мне на выручку торопится  Вика с совком, веником и тряпкой. Мы быстро убираем все в четыре руки. 

Я очень надеюсь, что Кир уйдет. Ну вот зачем ему тут стоять? Зачем смотреть, как несчастные официантки возятся с осколками? Он же не знает, что это я…  

Но он не уходит. 

Я вижу его дорогие брендовые ботинки из мягкой кожи. А когда-то он носил самые дешевые кроссовки, терялся перед официантами и панически боялся, что ему не хватит денег заплатить по счету... 

Вика уносит осколки. Я поворачиваюсь к Киру спиной и продолжаю вытирать стол. Закончив, пытаюсь убежать, так и не повернувшись лицом. 

- Извиниться не хочешь? - слышу его голос. 

Он звучит не так, как раньше. В нем появились жесткие стальные нотки и уверенность человека, привыкшего к подчинению.  

- Извините, - бормочу я, не поднимая глаз. 

- Эй, на меня посмотри! 

Он дергает меня за руку. Я невольно разворачиваюсь к нему лицом. Мы встречаемся взглядами. 

Я впервые вижу его вблизи. 

А он изменился. Повзрослел, возмужал. Приобрел едва уловимый лоск, свойственный лишь тем, у кого на счетах имеются солидные суммы… И в то же время передо мной тот самый Кир - волевой подбородок с легкой щетиной, глубокие карие глаза, насупленные брови и очень рано появившаяся вертикальная морщина на лбу. 

И от того, что я так хорошо помню эту морщинку, помню, как гладила ее и целовала, сердце щемит острой болью. 

- Яна! - выдыхает он. 

- Здравствуй, Кирилл. Прости, мне надо идти. 

Я вырываю свою ладонь из его руки и убегаю.  

Забиваюсь в подсобку. Руки трясутся так, что я не  в силах держать поднос. В ногах слабость… 

- Ян, ты чего? - в дверь заглядывает Вика. 

- Я больше не пойду в зал, - еле выдавливаю я. 

- Что случилось? Этот тип тебя обидел? 

- Нет. Я просто не могу…

Вика подходит поближе, смотрит на меня внимательно.

- Ладно. Я попрошу Олю с кухни тебя заменить. Но тебе придется отдать часть заработка и сделать ее работу. 

- Конечно, - машу я рукой. 

- Скажу Илье, что ты неважно себя чувствуешь и будешь вместо Оли оформлять закуски. 

- Спасибо, Викусь. Ты настоящий друг. 

- Потом расскажешь, что стряслось. 

Я киваю. 

Но не уверена, что сдержу слово. 

Никто не знает, что Кирилл Парфенов - отец моего ребенка.  И так должно остаться. 

Поэтому я не скажу ничего, что может хоть как-то, прямо или косвенно, привести к этой мысли. 

Надо придумать какую-нибудь убедительную ложь для Вики… Не хочу ее обманывать, но придется. 

Смена окончена. 

Я больше не встречалась с Киром - проторчала все время на кухне ресторана.