- Это не предложение. Это…так скажем…обрисовка ближайшей перспективы.

- Даже так?

Выгибаю бровь, губы Демьяна трогает легкая полуулыбка. Отвечать он даже не считает нужным.

Самомнение снова на высоте.

- В любом случае у тебя ничего не выгорит, - мило улыбаюсь ему.

- Ты так думаешь?

Спрашивает серьёзно, без тени иронии, слегка сморщив лоб, словно от удивления.

Воистину, этого парня ничем нельзя смутить. При том, что вывести других из себя ему под силу буквально в секунды.

Неожиданно Демьян теряет ко мне интерес. Это происходит так быстро, словно свет в комнате выключили и оставили тебя в полной темноте.

Он лезет в карман и жестом фокусника достает откуда-то сигару. Начинает ее раскуривать. Полностью меня игнорируя.

Затягивается, прикрывает глаза и расслабляется.

Меня же, так некстати, начинает разбирать жгучее неуемное любопытство.

- Что это у тебя? – спрашиваю я, хотя еще секунду назад решила, что не буду больше с ним разговаривать.

Демьян открывает глаза и косится на меня.

- А, ты еще здесь? Хочешь попробовать?

Запах необычный и, я бы сказала, очень специфический. Но не противный.

Та часть моего мозга, которая отвечает за выбор профессии журналиста сразу же приходит в активность. Несмотря на то, что считаю этого типа скорее врагом, чем другом.

- Это наркотик? – понижаю я голос.

- Не говори ерунды, я не наркоман. Обычная сигара. Привыкания не вызывает. Только расслабляет немного.

И он подносит сигару к моим губам.

- Попробуешь?

Я кошусь сначала на его пальцы, от созерцания которых меня почему-то бросает в тягучий жар, словно ничего сексуальнее я в жизни не видела, потом на него самого.

Красивый, зараза, хоть и такой отталкивающий на характер.

- Ну, давай, рискни, - подначивает. – Или струсишь?

Не решаюсь вначале. Но вдруг, неожиданно для себя, беру сигару в рот и легонько втягиваю в себя ароматный дым, следя при этом внимательно за своими ощущениями.

- Ну, как? – интересуется Демьян.

Его лицо очень близко от моего, дым слегка перебивается табачными нотками его парфюма.

- Никак, - пожимаю я плечами.

- С одной затяжки ничего не будет. К тому же и эффект наступает не сразу.

Затягивается повторно и снова подносит сигару к моим губам.

Не знаю, зачем, но я опять иду у него на поводу. И снова затягиваюсь. Голову начинает слегка кружить. Но это скорее от волнения, чем я действительно ощущаю эффект.

- Подожди, - хватаю его за запястье, когда он хочет убрать сигару и делаю еще одну затяжку.

- Я так и думал, что тебе понравится.

- Я еще не решила.

Откидываюсь на спинку дивана и прикрываю глаза.

- Чувствуешь, как тепло пошло по рукам? – доносится до ушей мурлыкающий чуть хрипловатый голос Демьяна где-то в районе моей шеи.

- Нет. Чувствую только твои плечо и бедро. И как твое дыхание щекочет кожу. Ты слишком близко от меня сидишь. Это…раздражает.

Хочу уколоть, но мой ответ вызывает у него смех.

- Ты просто недостаточно расслабилась.

- Ага. И не собираюсь. Не рассчитывай.

Слегка приоткрываю глаза.

Наблюдаю за тем, как Дашка и Макс возвращаются с танцпола. Неторопливо подходят к нам.

Макс смотрит на меня, затем переводит взгляд на Демьяна. Хмурится и снова смотрит на меня. Садится на Дашкино место рядом со мной, сдвигая ее чуть в сторону.

- Дем, ты че, спаиваешь ее? – говорит другу.

- Нет, он всего лишь угостил меня своей сигарой, - говорю я.

- О, Дем, подкинь и мне одну, - оживляется Макс.

Демьян передает. Для этого ему приходится перегнуться через меня, и я могу разглядеть краешек тату, выглядывающий из ворота его рубашки.

Интересно. А у него их много? Где? Какие? У какого мастера делал?