— Положи её на диван и иди скорую встречай.

— Как скажешь, босс.

Меня опять с легкостью подхватывают на руки и куда-то несут, бережно укладывают на мягкое, а лицо накрывают полотенцем. Сразу же накрываю его ладонями, чтобы промокнуть лишнюю влагу.

— Глаза я вам пока не советую открывать, надо скорую дождаться, — раздается совсем близко голос того самого мужчины, который не врач, а с жизненным опытом.

— Вы лучше полицию вызовите, — со злостью шиплю я. Один глаз все же попыталась открыть и еле сдержалась, чтобы не застонать от жжения.

— Вызовем, — заверяет мужчина. — Все же не дело это, с газовым баллончиком на людей нападать.

— Что!? Ай! — от удивления убираю полотенце с лица и опять пытаюсь открыть уже оба глаза. И тут же жалобно скулю от боли, вернув полотенце обратно.

— Надо-надо, — приговаривает «не врач», — еще хулиганок нам тут всяких не хватало.

От злости и негодования открываю рот, хватаю воздух и вновь начинаю задыхаться.

— Да вы… вы издеваетесь, что ли?

— Виктор Степанович, спасибо за помощь, но дальше мы сами разберемся, — слышу уставший голос Тарасенко и его несмелые шаги. — Лучше узнайте, не приехала ли скорая.

— Давайте помогу до кресла дойти.

— Ага, не отказался бы, а то ничего не вижу. Интересно, когда мне станет лучше?

— Ну, теоретически, часа через два-три сможете глаза открыть. Но без компрессов не обойтись, это я вам точно говорю.

Отстраненно слушаю переговоры незнакомца с Тарасенко. Старательно размышляю, как бы мне по-быстрому выбраться отсюда. С них действительно станется меня виноватой выставить. Тарасенко со своей подлой натурой на все способен.

Вот только как мне уйти, когда я ничего не вижу и понятия не имею, куда делась моя сумочка… Я не знаю. Но наверняка что-нибудь придумаю. Судя по звукам, мы либо до сих пор где-то в клубе, либо рядом с ним. И что это мне дает? Да ни хрена не дает!

За размышлениями не замечаю, как хлопает дверь, а в помещении становится слишком тихо. Но не настолько, чтобы я не могла услышать горестный вздох Тарасенко.

 — Кристина, ты довольна?

Вот только я не собираюсь с ним разговаривать. Еще этого не хватало. Обрыбится!

— Крис, не надо делать вид, что спишь, я прекрасно слышу твое злое сопение.

Черт! Эмоции слишком шкалят, и я действительно громко дышу через нос. Надо как-то успокаиваться. Как там было у одного известного психолога? Сделать глубокий вдох, немного подержать воздух в легких, медленно выдохнуть…

— Вообще-то я хотел с тобой поговорить, — не унимается Тарасенко. — Но раз ты решила пообщаться в таких экстремальных условиях, то ладно, бог с тобой, я согласен. Может, так оно даже лучше. Ты не видишь меня, я не вижу тебя… Черт! — шипит он с раздражением. — Вот же дрянь этот твой перцовый баллончик!

Не удержавшись, со злорадством выдыхаю:

— Так тебе и надо, и это еще мало! Были бы силы, убила бы нахрен! Ненавижу тебя!

— Крис… — пытается прервать меня Тарасенко.

— Ненавижу! Ненавижу! Ненавижу! И слышать не хочу!

— Крис! — недовольно рычит он уже громче, пытаясь меня перебить.

Но я не собираюсь его слушать.

— Пошел на хрен, ублюдок! Лучше такси мне вызови! Лживая скотина!

— Крис, прекрати, ты как хабалка разговариваешь, у меня уже уши вянут!

— Еще тебя не спросила, как мне разговаривать! Уж кто-кто, а ты, падаль, заслуживаешь не разговоров, а смерти!

— Крис, ты не права, — с тоской в голосе выдыхает он.

Мне становится смешно и горько от этого разговора. Ведь он у нас уже был. Почти один в один. Ну, может быть, я тогда еще не умела материться. Однако сути это не меняет. Тринадцать лет назад он пытался мне сказать, что ни в чем не виноват. Что он понятия не имел о том, что задумал его младший братец. Ага, как же. Уже поверила…