Развернулась, из спальни в коридор, оттуда в зал… В бар, снова бутылку достала, потянулась за штопором… Почему-то нестерпимо хотелось напиться и пожалеть себя. Что так с мужем не повезло. Что с детьми не получается. Что… Просто жалко себя. И все тут…

– Штопор положила…

Он через минуту снова в дверном проеме оказался. Сказал угрожающе… Ксюша же не ответила даже. Штопор одной рукой на пробке зафиксировала, вторую вверх – демонстрируя Бродяге, куда тот может пойти со своими приказами.

Ксюша знала, что он терпеть этого не может. Когда пьет, когда ругается, когда неприличные жесты себе позволяет. Но ей фиолетово было. Катастрофически…

– Положила, я сказал…

Он, конечно же, не пошел, куда послали.

Подошел, силой из рук штопор выдрал, бутылку обратно в бар… Развернулся…

– Ты что творишь, дура?

Ксюша застыла, глядя на него, злясь и… не в состоянии вымолвить ни слова. Не в состоянии сформулировать, что творит, почему творит, почему хреново так…

Молчала долго, а потом всхлипнула…

Раз, второй, третий… Разрыдалась позорно, лицо руками закрывая…

Он рядом оказался быстрее, чем можно было рассчитывал, обнял, к себе прижал…

– Почему у какой-то… У какой-то малолетки… Которая д-д-даже не понимает… – залепетало сбивчиво, чередуя слова с всхлипами… – Которая даже не ценит… П-п-п-пузо, а я… А мы… А ты…

– Тише, горе мое, тише, – и стоило ей слабину дать, надломиться будто, как вся спесь слетела и с Бродяги. Он никогда не хотел ее сломать. Тонко чувствовал, когда их война идет на равных, а когда она уже сдается. И боль ее тоже тонко чувствовал. У него такая же в груди жгла.

Только он пытался разочарование из-за неудач отодвигать подальше мыслями о работе, благо, там-то всегда пожар горел, он всегда нужен был, всегда было, на что переключиться, Ксюше же… Не удавалось.

– У нас получится, Ксюш. Клянусь тебе. Будет свое пузо. Или два… Или три… Сколько хочешь? – Ваню убрал с лица жены волосы, пальцами по шелковистой коже провел, слезы стирая, улыбнулся даже. Она тоже улыбнулась, пусть и тряслась вся, пусть пахло от нее хмелем, что его всегда до мурашек пробирало… Ассоциации будило. Те, которые даже в воспоминания оформиться не успели толком, слишком мал он был, чтобы помнить.

– Троих хочу…

– Так рожать же трижды придется.

– Ничего, я выдержу.

Ксюша улыбнулась снова, Бродяга хмыкнул, лбом ко лбу прижался. Не сомневался. Выдержит. Нет среди его знакомых женщины более сильной. Она все выдержит.

– Мать убьет за вазу.

– Скажу, что разбила, когда убиралась.

– Не поверит. Решит, что я грохнул.

– Но ты ведь рад…

– Рад… А та девочка… Ксюш. Ты же знаешь… – Ваня от лица ее оторвался, взглядом все сказал, озвучивать не надо было. Он был патологически верным. Для него это было главное правило и чуть ли не единственное условие.

– Знаю.

Кивнул, целовать начал. Аккуратно и нежно, потом – уверенней и требовательней… На руки подхватил, в спальню понес.

– Там осколки везде…

– Риск – благородное дело.

Он любил риск. Никогда не боялся проиграть, боялся разве что не действовать.

8. Глава 7

Глава 7

Настоящее…

– Ксения Игоревна! – Ксюша с Максимом одновременно обернулись, реагируя на отклик. А потом одновременно же скривились…

– Я уже говорил вам сто раз, девушка, что…

– А я не к вам обращаюсь. Или Ксения Игоревна вас уполномочивала за себя отвечать?

Настырная девушка, вынувшая из Ксюши всю душу, с вызовом уставилась на Максима, успевшего отгородить Тихомирову от нежелательного контакта. Сделал это не потому, что Кристина Краст могла причинить его подопечной физический вред, просто моральный…