"Love, I have wounds,

[Любимая, у меня есть раны,]

Only you can mend,

[Которые только ты в силах исцелить.]"

Прижалась к нему ближе, подняла глаза, отдаваясь ему и музыке, нежно, медленно двигаясь в такт. Он умеет вести, хорошо двигается. Не ожидала.

"How much my heart depends."

[Как моё сердце зависит от тебя.]

(Tom Odell — Can't pretend)

Положила голову на его плечо, коснулся моих разлетающихся на ветру волос, улыбнулся.

Песня закончилась, мы стоим среди этого шквала ликования. Никита прав, народу стало намного больше, но мы оба, кажется, этого не замечаем. Я прижимаюсь к нему, он всё гладит мои волосы.

Если бы я верила во всю эту сказку, если бы мне было лет 18 и не было за спиной всей моей жизни… если бы я поверила ему, было бы намного легче. Но что я ему дам сейчас? Эти отношения обречены на разрыв, а бередить душу себе не хочется катастрофически.

Потому что я понимаю, что с этим мальчиком... нужно жить, любить его, растить детей, которых у меня... быть не может. Ну, почти не может быть, да я и не решусь. Слишком мала вероятность выносить.

Ему нужна девочка, что будет боготворить его всю жизнь, народит ему кучу детишек. Не я, это точно не я. Так что лучше не влюбляться в него.

Развлечься с ним? Душу потом не соберу. Попробовать и забыть? Не забуду этот вкус. Любые отношения строятся на взаимной… выгоде. Что я могу ему дать? Себя? Смешно и наивно.

Нет во мне демонической притягательности, да и давать-то особо нечего. Говорить с ним? Ну, так это и друзья могут, целоваться – за ним очередь стоит, почему это должна быть я? Опыт ему? Да на кой черт он нужен. Потешить его эго, что смог (в потенциале, т.к. пока не смог) затащить даму-мадаму моего возраста?

Посмотрела на него.

Ну, он не особо похож на пикапера, ведущего счёт своим победам. Вот дружок его из зала – да, там прям на морде лица симпатичного написано «ты будешь 100-ой, отдашься со скидкой?»…

— О чем ты задумалась? – Вдруг спрашивает Никита.

— О том, какие ногти сделать на этих выходных. – Нагло вру я, прекрасно осознавая, что правду ему лучше не знать.

— На выходных ты моя. – Отвечает Никита, улыбаясь мне.

— Будто в будни я тебя не вижу. Надоел уже.

Тем временем парень с гитарой подошёл к нам, Никита представил меня, как свою девушку. Как-то это все быстро слишком. Одернула его руку, когда Дмитрий вновь запел. Недолго думая отошла от Никиты и начала пританцовывать.

Лёгкий мотив, самое то, чтобы выбросить все эти мысли из головы.

"Kissed her on the neck and then I took her by the hand

[Я целовал ее шею, а затем брал за руку и шептал:]

Said, "Baby, I just want to dance"

["Милая, я хочу танцевать с тобой".]"

Никита вновь встаёт сзади, пока я улыбаюсь и двигаюсь в такт мелодии, иногда прихлопывая в ладошки, пока огненный Дмитрий поет про девушку из графства Голуэй, что покорила сердце Эда Ширана, что тот даже песню ей посвятил.

"My pretty little Galway Girl

[Моя любимая девушка из Голуэй,] (Ed Sheeran — Galway girl)

Нужно заканчивать, уходить.

— Никит, пойдём?

— Не нравится?

— Наоборот. Спасибо.

— Тогда... останься?

Помотала головой.

— Мне тебя ещё тортом кормить, а я уже валюсь с ног.

— Я могу тебя понести. – Слишком серьезно шутит этот мальчик.

Улыбнулась.

— О, нет, спасибо. Я лучше на своих двоих.

Отправились к дому.

— Я вас потом нормально тогда познакомлю с Димой.

— Никит, не надо.

— Опять начнёшь про свои не 18, опыт и мужа? – Обернулся. Кивнула.

— Так когда у тебя развод?

— Не знаю. – Отвожу взгляд в сторону, но всё равно замечаю, как он свел брови.

Сижу у него на диване, он разместился на полу. Санса давно спит рядом. Едим торт ложками, не разрезая. Говорим о кино, я все трещу о Голливуде 30-50 годов, потому что покорена им. На мое удивление, он по-настоящему слушает и запоминает названия, иногда отмечая, что можно было бы и посмотреть.