Возвращаю внимание на дорогу, запихивая поглубже радость от таких новостей. Неизвестный муж оказал мне неоценимую услугу.

-И когда развод? - спрашиваю, не сдержав любопытства.

-В понедельник.

-А что ж ты меня в ресторане отшила?

-Отшила и отшила. Я туда ужинать пришла. А не кавалеров искать.

-Зачем тебя тогда в ночной клуб понесло?

-Я не буду отвечать. Довези меня до гостиницы. Я очень устала.

Закрывается.

Решаю не упорствовать и еду, туда, куда сказали.

Не верю, что обломит. Наверняка, ей хочется отомстить мужу-козлу.

8. Глава 7

Ольга

Я в салоне шикарного спортивного автомобиля Сатаева. С самим Сатаевым. Он везет меня в гостиницу. А еще меня бросил муж и подал на развод. А еще я только что занималась сексом в туалете ночного клуба... С Сатаевым... Черт бы его побрал... Зачем он пошел за мной? Глядишь, умылась бы холодной водичкой, вызвала такси и так бы не начудила.

Но было хорошо. Да что там хорошо! Ног до сих пор не чувствую. Хотя с таким, как он, могло быть иначе? Он же как реклама порока... Темная, затягивающая, обещающая самые гибельные наслаждения.

Но мне-то что с ним делать? Я и он - это как Северный полюс и Южный. Вообще нет точек пересечения. И не может быть.

Надо доехать до гостиницы и вежливо извиниться за свою улетевшую крышу, сказать, что погорячилась, что мне было приятно. Но на этом всё.

Только как это сделать? Вон он как жрет меня глазами...

И зачем я в этот клуб поехала? Что мне в гостинице не сиделось? Ах да, там же Артем с девушкой был... Ну, был и был. Понесла меня нелегкая. Эх, Оля, Оля, совсем ты мозги растеряла. Украдкой рассматриваю моего водителя. Притягивает взгляд бесспорно. Но рядом с ним чувствуешь себя ничтожной. Ведущий он. И это не подлежит сомнению. Женщине в таком тандеме остается лишь подчиняться. Этого скакуна на привязи не удержишь.

Текила из меня выветрилась. Да и было её не так уж много. Больше это была женская раненная гордость, об которую вытерли ноги. Хотелось её чем-то или кем-то вылечить. Как бы только что другое теперь лечить не пришлось. Хотя не похож Рустам Тимурович на безголового идиота. Ой, не похож. Тогда буду надеяться, что визит к венерологу мне не грозит.

В салоне запах алкоголя, мужского и женского парфюма, запах наших тел. Всё это как порох тлеет от взглядов, которые мы бросаем друг на друга. Причем стараемся смотреть, когда другой не видит. Взрослые люди, а как дети. Но даже от этого всего внутри ноет. Природа требует своё. Ведь было так впечатляюще, что я имя своё забыла на несколько минут. И как ни крути людям секс приносит удовольствие. Поэтому его хочется в больших пропорциях, чем было получено. Особенно с голодухи. Когда у меня с мужем это было в последний раз? Я не помню. Давно.

Может и хорошо, что Артем решился на развод? А то у нас ним получилось тухлое болото, а не семья...

Машина подъезжает к гостинице, заезжает на парковку. Сатаев, что, правда со мной собрался?! Не-е-ет. Не надо этого.

Автомобиль останавливается. Двигатель глохнет.

-Спасибо, - лепечу я и пытаюсь открыть дверь.

Горячая мужская рука ложится мне на колено. Обжигает. Возбуждает. Да что ж он делает?!

-Пригласишь? - и голос его проклятый опять бьет по нервным окончаниям. Заставляет трепетать в предвкушении.

Оля, Оля, не вздумай соглашаться...

-Нет, - поворачиваюсь к нему и вглядываюсь в глаза.

надеюсь, меня не ждет вспышка мужского гнева? Не хотелось бы...

-А что так? - руку, паршивец, не убирает. Ведет ей вверх, накаляя и без того кипящую кровь.

Прикусываю язык, чтобы не застонать. Но вдох всё равно получается судорожный, выдающий меня с головой. А я та всегда считала себя сильной.