В тебе разглядела заветный плод,
Но надпись гласит: «Не ешь меня!»
Считаю задумчиво до двухсот,
А сердце стучит по-прежнему.
Не стыдно желанное возжелать,
Всё хуже – терять, что хочется.
А ночью с бокалом вина опять
Приветствовать одиночество.
В столетиях гордой людской молвы
Любовь воспевалась временем.
Как жаль, что не каждый нашёл, увы,
Свой стан, а не ношу бремени.
Свеча доживает минутный век,
Фитиль, словно скрипку, слушаю.
А нужен всего лишь был человек,
Нетронутый равнодушием.
«Как выкинуть тебя из головы…»
Как выкинуть тебя из головы?
А впрочем, в ней и так темно и пусто…
Любить тебя нелёгкое искусство,
И им не овладела я, увы.
Как научиться ярко жечь мосты,
Чтоб оживить немеющее сердце,
Не обжигаясь, пламенем согреться
И позабыть, что есть на свете ты?
Как дальше жить, всё заново начать,
Разглядывать мелькающие лица,
А ночью тихо за тебя молиться,
Но больше никогда не повстречать?
Ольга Завольская
Посетив тридцать стран, поработав в известных российских и иностранных компаниях, пройдя Путь Сантьяго, вдохновлённая рождением племянницы Жасмин, начала писать стихи, посвящённые малышке, а позже на произвольные темы. Так как стихи часто рождаются при просмотре фотографий, использует для своих произведений термин «Photopoetry».
Путь Cантьяго
Вступила на тропу Сантьяго —
Доселе неизвестный путь.
Его пройти я очень рада,
Хоть и немного я боюсь.
Двести пят’сят ведь километров
Мне предстоит идти пешком,
А шаг мы измеряем метром,
И на спине рюкзак мешком
Висит и тянет мои плечи
К родимой матушке-земле.
Он мог быть чуточку полегче,
Иль путь мой мог быть на коне.
Держусь я стойко и упорно.
Пятнадцать килограммов в нём,
Вид сохраняю я достойно,
Мечтая ехать-то верхом.
Принципиальная по жизни,
Сей путь пройду бесспорно я.
Порою возникают мысли:
«Куда же занесло меня?»
Прошли мы сорок километров
В наш ПЕРВЫЙ день. Лежал маршрут
По местности, где свежим ветром
Атлантика дала приют
Паломникам, не знавшим цели,
Идущим просто наугад.
Порою даже мы не ели,
Попить воды был каждый рад.
А иногда мы шиковали:
Креветки, мидии, вино.
И вечерами танцевали
И пели песни заодно.
Мы ночевали где придётся.
Однажды даже на полу,
Но выбора не остаётся.
Идти я дальше не могу…
Натёрлись крупные мозоли
На стопах у обеих ног.
Я их потёрла морской солью,
Но этот метод не помог.
ВТОРОЙ день дался нелегко мне.
С большим трудом ступала я:
Болели на ногах мозоли,
От рюкзака моя спина.
Семнадцать только километров
Смогла пройти я в этот день.
Путь измерялся в сантиметрах —
Мне было больно, а не лень.
А вечером ждал вкусный ужин,
Вино и тёплая постель.
Тот, кто уж опытом научен,
Пил ещё пиво каждый день.
В день ТРИ, скажу я без утайки,
Я вовсе не могла идти.
Рюкзак лежал мой на лужайке,
Его я не смогла нести.
Но встреча с пастором и другом
И вкусный полдник с ним в кафе
У стен красивейшей церквушки
Приободрили. Налегке
Прошла я километров десять.
(Рюкзак уже несла не я.)
Мы вышли рано на рассвете —
Настала ночь, и тень моя
Мелькала возле группы немцев,
Что объясняли, где поспать.
Отказ от ужина, ведь сил нет,
Хотела сразу лечь я спать.
Но дружба остаётся дружбой!
(На том пути она ценней.)
Повиснув на плече у друга,
«Спешила» я поесть скорей.
Оставил ужин впечатлений,
Но не едой, а добротой!
Собрав свой урожай осенний,
Наш португалец пожилой,
Чтоб подвезти лиц незнакомых,
Заметив, что у них не сил,
Для нас, Иаковом ведомых,
Автомобиль освободил.
Довёз он нас до места быстро.
(Стекали слёзы по щекам.)
И улыбался он лучисто:
«Уже приехали, мадам!»
И двадцать пять минут общались
Мы с ним на разных языках.
Прощаясь, мы расцеловались.
Луна светила в облаках.