— Марина, ты здесь?

— Да, Гарик. Спасибо за всё, обязательно так и сделаю.

Ещё и звонок этот не вовремя, а оборвать разговор не позволяет совесть. Гарик вызвался оплатить ремонт моей старушки.

— Вечером увидимся?

— Не получится. У меня другие планы, — морщусь, ударившись носом туфли о ступеньку. Его навязчивый трёп отвлекает. Собраться с мыслями ну просто невозможно!

— Марин, у тебя кто-то появился?

Я бы не стала так называть одноразовый секс. Который имеет всё больше шансов вообще не случиться.

— Тебе не о чём беспокоиться. Замену мне можешь пока не искать. Если, конечно, наши отношения тебя по-прежнему устраивают.

— Замену? Всё шутишь? Марина, тебе скоро тридцать. Давно пора задуматься о семье и детях.

— Я сама буду решать, о чём мне думать, — перебиваю сухо.

Идея создать семью проскальзывает с его стороны всё чаще. Умом я с Гариком согласна, но что-то внутри меня её отторгает.

— Смотри, потом будет поздно. Ты не молодеешь...

Я ухаживаю за собой и никогда не парилась о возрасте. Но тон, каким он это произносит…

Иду и чувствую, как с меня сыплется песок.

— Гарик, я тебе всё до копейки верну. Вчера взяла ещё двоих ребят на индивидуальные занятия, дай мне немного времени.

— Марина, при чём здесь это? Ты меня слушаешь?

— К сожалению, слушаю. И удивляюсь, зачем это делаю, — роняю отрешённо.

Во время его пылких монологов в моей голове всё чаще всплывает это ужасное слово «возраст». Из зеркала на меня продолжает смотреть стройная шатенка с сияющими глазами. Не вижу я возрастных изменений. Не вижу! Но ощущение будто разглядываю красивый плакат, а под ним стена вся в плесени и трещинах.

— Прости, Маришка… — затягивает Гарик виноватым голосом.

Меня морально тошнит от его мягкотелости. Если бы не чёртов организм, которому периодически требуется физическая близость, я бы себя не мучила. В этой ситуации смущает только необходимость искать себе другого партнёра. Гарик уже родной практически, а я не особо лажу с мужчинами.

— За что на этот раз? — холодеет мой тон. Дверь уже близко, мне всё сложнее сосредоточиться на разговоре.

— За то, что давлю на тебя.

— Так не дави.

— Я постараюсь, — обещает он заискивающе. — Расскажешь про свои планы?

— Нет. Это личное.

— Ты мне так мстишь?

— Господи, нет же. Не нужно передёргивать. Я не мщу, Гарик. Просто моя жизнь не ограничивается тобой. Де-ла, — чеканю по слогам. — Так понятней?

— Марина, — взлетает его тон, но я выключаю телефон, иначе он будет перезванивать, пока не надоест настолько, что я сдамся.

Я отвлекаюсь, чтобы убрать мобильный в клатч. И тут же, как в наказание за невнимательность, тупая боль взрывает плечо.

— Простите, пожалуйста.

Мужской голос ввинчивается мне в сознание непередаваемой смесью акцента и хрипотцы. Его эхо продолжает звучать в голове, гуляя током по нервным окончаниям. Ошеломляющий эффект, учитывая моё раздражённое состояние.

— Нет проблем, — моргаю, стряхивая морок. — Это я на вас налетела.

Нацепив на лицо вежливую улыбку, пытаюсь пройти. Мужчина обхватывает мою руку своей горячей ладонью. Удерживает...

— Что вы делаете? — Смотрю в его глаза цвета голубой стали.

Не смотрит — режет! И меня сносит куда-то в первобытное, потому что взгляд этот отнюдь не холодный. Он… дикий. Алчный. Неуправляемый.

— Хотел задержать вас на пару секунд…

— Зачем?

— Поймать видение.

— Завязывали бы вы со спиртным...

Обычно мужчины в такие моменты тушуются и либо отшучиваются, либо спешат убраться с радаров. Но не этот.

Этот подходит вплотную, окутывая меня неожиданно горячим и дерзким ароматом, в котором гремит танцпол и взрываются децибелы драйва. Даже энергичный Гарик предпочитает более спокойные запахи…