Плюхаюсь на сиденье, швыряю будет на ее место. Нафига ты так, Даш? Что не так то? Даже по всем вашим бабским дебильным заморочкам я не косячил! И номера ее у меня нет. А если бы был? Позвонил бы узнать, какого хрена она слиняла, пока я ей цветы покупал? Зараза! Достаю из пачки сигарету, подкуриваю и глубоко затягиваюсь. Это просто капец! Телефон вибрирует на приборной панели. Павел. Я обещал приехать в клуб, чтобы обсудить завтрашнюю стрелку, я помню. Но пока меня колбасит, лучше к алкоголю не приближаться.

Откидываю сиденье и съезжаю по спинке ниже. Кручу в руке телефон. Что я знаю о тебе, девочка? Разблокирую экран и захожу в социальные сети. Романова Дарья... Сочетание популярное, но ее страница выпадает третьей по счету. Закрыта. Доступно только фото на аватарке. Увеличиваю картинку, палец скользит по глубокому вырезу декольте. Даша в вечернем платье в пол, стоит на какой-то парадной лестнице . Губы растянуты в ехидной и немного пьяной улыбке. Волосы небрежно спускаются кудрями по плечам. Прикрываю глаза. В пах бьет горячим разрядом. Это, блять, паранойя. Не хватало ещё на фотку подрочить! Скачиваю ее аватарку себе на телефон. Когда у неё следующая смена? Если сегодня работать не должна была, кстати, почему работала? То завтра? Утро или вечер? Телефон снова вибрирует.

-Да? - напряжённо отвечаю, делаю последнюю тягу и выбрасываю окурок в окно.

-Ну ты где, я не понял? - Павел пытается перекричать клубный гул.

-Буду ща! - говорю в динамик, больше он все равно не услышит.

-Что??? - переспрашивает друг. Я отключаю звонок.

Поднимаю сиденье и скидываю парням смс, что сейчас приеду. Тянусь к букету, чтобы вышвырнуть его на асфальт, но в самый последний момент торможу. Не поднимается рука. Пальцы проходятся по нежным лепесткам. Как ее кожа. Я должен выяснить в чем прикол. Может? Ее кто-то обидел из мужчин? Догадка приходится током по нервам и меня передёргивает. Поэтому ты теперь морозишься, Даш? Нет, предположений мне мало. Хочу, чтобы сама сказала. Завожу тачку и выезжаю на дорогу. Машин сейчас значительно меньше, чем днём, и я, наглея, разгоняюсь до сотки.

До клуба долетаю минут за двадцать. Небольшой тематический крафтовый бар. Для своих. Место популярное, но пускают не всех.

-Здорова, Егор! - охранник тянет руку, - Твои все собрались.

-Привет! - пожимаю в ответ, - Я знаю, - киваю и прохожу контроль без очереди.

В зале многолюдно, на сцене громко и матерно колбасится какая-то рок группа. Толпа мужиков взрывается одобрительным гулом, когда по бокам барной стойки появляются телочки из стрипа. Хорошо, что жена Юрыча не знает, что он взял девчонок на работу. Киваю бармену и захожу в служебный коридор. Здесь потише. Прохожу до конца и толкаю дверь.

-Оооо, - раздаётся из разных углов сквозь кальянный кумар.

-Ты охренел, Егор, - Павел тянется за стаканом с вискарем, - Все на кипише вторые сутки, а ты опаздываешь.

-По какому поводу кипишь? - опускаюсь на кресло и оглядываю стол. Две пустых бутылки «Вильям Лоусонс» и третья выпита наполовину. Прилично накидались, - Так, притормозите пока с алкашней.

-Да вот, - Павел допивает свой стакан, - Юрыч настаивает, что сливать завтрашнюю стрелу надо.

-Ну вы, блять, как хотите, - Юра напрягается, встаёт с места и начинает мерять шагами комнату, - А у меня нет желания присесть. Анька мне башню оторвёт.

-Да ты запарил истерить, - Павел ловит его за локоть и швыряет на диван, - Сядь, расслабься. Если жена свалит от тебя, то точно не поэтому, раз уже пять лет терпит. Егор, - он кивает мне, - Чего там тебе «птичка перелётная» нащебетала?