В Антибе…
ГДЕ ЭТО?
В Южной Франции… Недалеко от Ниццы…
Здравствуй, белочка моя… Какая Франция? Какой тысяча девятьсот… тьфу! СЕМЬСОТ девяносто четвертый год?! Какой, на фиг, фруктодор?! И ведь не пил же ничего! И не фкуривал!! С чего вдруг?!
Не фрУктОдор. А фрЮктИдор. Месяц урожая. Фрукты когда собирают… Новый республиканский календарь, введен в действие декретом Национального Собрания.
Не, ну я понимаю – фруктовый сезон, да… «Золотая осень». Время урожая… «А-а за ни-и-им – и сва-а-адьбы!.. Ы. Ы-ы-ы…» «Придем к изобилию» – последний официальный портрет товарища Сталина…
Блин, голова буквально раскалывается…
Точно белочка… Или шизофрения? Белочке просто взяться неоткуда… Я ж ничего про все эти Национальные собрания, фруктодоры, а уж тем более про форт Каре – ни сном ни духом! Отрывки только из того, что в школе учили, да в тырнете прочитал… А вот подсознание – оно может…
О-е… В психушке я – точно… Больше негде. В палате номер шесть.
Да, похоже на то: никогда ничего подобного от себя не слышал! Даже когда меня комиссары арестовывали…
Какие комиссары?!
Да комиссары Национального конвента, тупые трусливые сволочи…
Почему тупые и трусливые сволочи??
А по чьей милости я здесь сижу?! Н7 и за что! Вместо того чтобы быть с армией в Пьемонте (Пьемонт – это Северная Италия, если ты забыл)! И действовать по мной же самим разработанному плану! Но нет – им не хочется воевать, дуракам!.. Страшно вылезти за пределы любимой Белль Франс!.. А понять того, что только наступлением мы можем надежно обороняться, – у них не хватает мозгов!
У-у!.. Плохо-то как… Но я-то помню, что никаких планов вторжения в Пьемонт не разрабатывал… Потому что не мог разрабатывать никак. Аминь. Так что точно – шизофрения… Печально, господа, но приходится признать сей факт… В чем и надо будет честно сознаться доктору завтра поутру на обходе. А то не миновать мне, чую, галоперидола… Или чем там нынче скорбных головой пользуют…
Что за странная идея, черт побери? Или это действительно тюремное заключение так влияет на рассудок? Всего за четырнадцать дней! А ведь сколько мне здесь сидеть – совершенно неведомо! Во что я превращусь, когда за мной придут, чтобы отвести на гильотину?
На гильотину? Вот и хорошо! Пусть скорей приходят… Нет надежнее средства от головной боли!.. Лечь, пожалуй, надо. И – я же тут кувшин видел? – компресс на голову сделать… А то я так до гильотины вообще не доживу! Есть тут какая-нибудь тряпка?!
Носовой платок.
Благодарю Вас, Ваше Императорское Величество! Так… Платок намочить. На лоб и – лечь… Уф-ф… Полегчало хоть немного. Сейчас бы поспать еще – тогда, глядишь, поутру мозги осядут после взбалтывания. И весь этот бред забудется как дурацкий сон… Тоже, блин, придумают – на гильотину… Наполеона! За связь с Робеспьером! Блин – сейчас опять засмеюсь… Гы…
Что тут смешного? После того как жирондисты гильотинировали его, его брата и всех главных монтаньяров, связь даже с младшим братом Максимилиана – это верная смерть! А я еще и обязан ему всем!
Кому?
Огюстену Робеспьеру, разумеется, черт побери! Ты что – действительно все забыл?! Это он настоял на присвоении мне звания после взятия Тулона! Без него никто бы и не почесался… И именно он привлек меня для организации итальянского похода!
Засыпаю, извини… И соображаю уже плохо. Однако приходит в голову первая самостоятельная мысль: что-то тут не так…
Глава вторая
На свободу – с чистой совестью!
«В какую историю мы, черт побери, попали?!»
П. Сереслегин
Шаг, еще один, еще один, поворот… Шаг, еще, еще, еще, еще – поворот! Пам-парам – парам-парам-пам… Пам-парам – парам-парам-пам…