Столяров бесцеремонно выхватывает из моей руки телефон.

Эээ!

– Геннадий Степанович, у меня там важно...

– Всё важное у нас тут, – тычет пальцем в плазму. – Всё. Смотрим.

Врубает запись, на ней момент из последней игры Золотых в их группе. Довольно хитрая связка с быстрой распасовкой и молниеносной атакой на ворота. Потом навес на Гольдмана и его стремительный гол.

– В этом матче у них хет-трик. А потом они «бетоном» стояли в обороне, – с энтузиазмом вещает наш тренер.

– Да поняли мы, что они крутые, – бормочет Сэвен.

– Они не круче вас, Кирилл. Я говорю о том, что они сильные соперники. И, забив один гол, могут уйти в глухую оборону до конца игры.

– А мы жёстко пробьём их оборону, – хорохорится Фор.

– Вот если бы Тима в ворота, – выдаёт Тэн.

– Да пошёл ты! – шипит на него Зиновьев.

Начинается галдёж. Все спорят.

Не слушаю, я отсюда далеко... Не могу ни на чём сосредоточиться. Бешусь на Столярова из-за телефона. Психую из-за удалённого коммента...

Как на иголках досиживаю час тактических занятий. Под конец тренер в который раз напоминает нам, почему так важен последний матч и победа в нём. Мы уже выучили его тираду как мантру.

«Скоро вы по возрасту вылетите из юношеской сборной, а в премьер-лигу придётся прорываться совсем на другом уровне. А это бойня».

Золотые, в принципе, в том же положении. И рваться к победе мы будем одинаково жёстко. И надо бы направить всё своё внимание на это, но... Блин... Карамелька прочно поселилась в моих мозгах. И губы её мягкие и вкусные. И глаза такие красивые. И дерзкий язычок.

Пацаны выходят из кабинета, а я подхожу к тренеру. Тянусь к телефону, лежащему на столе. Он накрывает его ладонью, опередив меня. Тут же убирает мой девайс в карман спортивной кофты.

– Геннадий Степанович, ну пожалуйста! – обескураженно смотрю на него.

– Тимофей, я недоволен тобой, – скрещивает руки на груди. – По ночам не спишь, при обсуждении важной темы где-то летаешь.

– Этого больше не повторится. Телефоном буду пользоваться реже. На ночь сегодня пилюльку получу – и высплюсь, – тараторю в ответ.

Просто, блин, верните телефон!

Он скептически вглядывается в моё лицо. А я смотрю на него глазами кота из «Шрека».

– Сейчас ты идёшь обедать. Потом отдыхаешь. Чтобы поспал два часа. На вечерней тренировке верну, если меня устроят твои сосредоточенность и рвение. Понятно?

Очень хочется поспорить. Телефон – моя личная вещь. И он не имеет права. Но, блин, имеет. Потому что тренер тут главный. Не слушаешься – вон из команды.

– Ладно, – сдуваюсь.

Иду в столовку. Народ недовольно шумит из-за пресной жрачки. К тому же её так много, что сложно запихнуть в себя всю порцию. Но я запихиваю. Потому что Столяров наблюдает.

Тщательно пережёвывая отварную говядину, показываю ему большой палец. Он с ухмылкой кивает.

Расходимся по комнатам. Торможу Дамира в коридоре.

– Дай свой телефон.

– Не вернул тебе?

– Неа.

Протягивает.

Я уже готов нажать на ярлык ВК, но вспоминаю о его жарких переписках с моей сестрой.

– Сам зайди в ту группу, – возвращаю Дамиру смартфон.

Хмыкнув, он заходит в ВК, набирает в поиске «ФКИГ – фаны».

– Держи.

Шарю по группе. Моего комма нет. И разговоров обо мне тоже нет.

Ну и что ещё я могу сделать?

В полном отчаянии возвращаю телефон другу.

– Пацаны считают, что можно попробовать как-то прессануть фанов Золотых, – осторожно говорит Дамир.

– Кто так считает?

– Ворошилов, например. И он прав, Тим. Сегодня это камень в окно, а завтра что?

Да, он прав. Но раздувать конфликт – значит, слить всю инфу тренеру. И о Карамельке тоже. Причём неумышленно. Столяров просто узнает о любом кипише. Даже в сети. Интернет он регулярно шерстит по спецзапросам: феникс, наши фамилии.