– Виталий, мне бы поговорить с двумя вашими людьми, – сказал он вдруг. – С парнем в зеленом свитере и девушкой… Ляля Бо, кажется. Можно?

– Запросто. Это Петя Зосимов, Жабик, и Ляля Бо – Ирка Евстигнеева. Только имей в виду, она болтает много лишнего по причине отсутствия тормозов. Дели на два. Они оба без тормозов.

Монах кивнул. Он медленно передвигался по комнате, рассматривая несвежие обои, фотографии, коробочки с гримом на столе; открывал ящики стола.

– Оперативники тут все облизали, – заметил Вербицкий. Он стоял опираясь на дверь, сунув руки в карманы. Добродеев рядом переминался с ноги на ногу.

– Что это? – спросил вдруг Монах, указывая на странную закорючку, похожую на опрокинутую семерку, небрежно нарисованную жирным черным маркером слева от зеркала.

Вербицкий пожал плечами.

– Да тут всего много. Обои лет тридцать не менялись. Черт его знает!

– Звягильский пил? – спросил Монах.

– А кто не пьет? – ответил вопросом на вопрос Вербицкий. – Не до беспамятства, конечно. Меру знал.

– Сюда приходят фанаты или знакомые?

– Бывает. Приносят цветы и конфеты… или принять. Но это свои, чужих не видел, всего пара-тройка человек.

– Как Звягильский относился к эзотерике? Возможно, верил в вещие сны, суеверия? Боялся черных кошек?

– К чему? К эзотерике? – Вербицкий ухмыльнулся. – Петя не верил ни в бога, ни в черта! В черных кошек Петя тоже не верил. Жил в свое удовольствие, грешил, любил… ничем не заморачивался. Был женат три или четыре раза. Горел, одним словом. И сгорел, как жил… красиво жил, красиво сгорел.

Они помолчали.

– Ну что? Нарыл что-нибудь, Христофорыч? – спросил Добродеев.

– Кое-что нарыл, Леша. Можно позвать ребят? – обратился он к Вербицкому.

…Женщина, сидевшая за столом и читавшая толстый фолиант, оторвалась от чтения и прислушалась – ей показалось, что звонят в дверь. Звонок в дверь повторился. Она взглянула на часы – было около десяти вечера – и поднялась. Бесшумно подошла к двери, прильнула к глазку.

– Это я! – сказал мужчина за дверью. – Извини, что без звонка и цветов, – сказал он, входя и целуя хозяйку в щеку. – Добрый вечер, моя волшебница! Проезжал мимо, дай, думаю, загляну. Вся в трудах?

– Кое-что нужно было сделать. Я рада, заходи.

– Проблемы?

– Пустяки. Кофе хочешь?

Мужчина улыбнулся, протянул ей черную с золотом бумажную торбочку с ручками из витого шнура.

– Подарок! Кофе буду. Давно хотел спросить… – Он рассмеялся. – Ты действительно видишь?

– Не всегда. Иногда вижу, иногда нет, – ответила она серьезно. – Это как волны, понимаешь? Прилив, отлив… Иногда сплошной туман, иногда картинки…

– Картинки? Настоящие картинки?

– Не в полном смысле. Неясные, какие-то отдельные предметы… нужно толковать. – Она вытащила из торбочки изящную коробочку сигарет. – Ой, спасибо! Мои любимые. Самое трудное правильно истолковать. Это искусство.

– Как же их можно толковать, если они неясные?

– Они привязаны к событиям, и если знаешь, что произошло, рано или поздно появляется картинка, которую можно толковать. Иногда через месяц, иногда через год. По-разному. Например, приходит ко мне клиентка, подозревает, что у мужа любовница, спрашивает, правда или нет. Я кладу руку на фотографию мужчины, закрываю глаза и вижу перед собой неясный силуэт человека с куклой в руке. Отвечаю, да, у вашего мужа есть любовница.

– Ты опасная женщина! – Мужчина рассмеялся. – А если ошибка?

– Я никогда не ошибаюсь, – сказала она значительно. – Я многое знаю, поверь, это нелегкая ноша. – Она закуривает, затягивается, выдыхает дым и разгоняет его рукой; пристально смотрит на мужчину. Отпивает кофе и спрашивает: – Не слабый?