— У вас бывали в жизни моменты, о которых хочется забыть навсегда? — тем временем негромко продолжает Артем, и я невольно поддаюсь магии его голоса. Низкого, приятного, с очень притягательной хрипотцой. — Похоронить в памяти, потому что они тянут за собой целый шлейф других воспоминаний. Неприятных, иногда даже мерзких. Они напоминают о собственных проступках. О собственной грязи и низости. Поэтому о них стараешься забыть, убеждаешь себя, что это прошлое. И потом это прошлое настигает тебя в самый неожиданный момент.

С головой накрывает обида, такое ощущение, что я сейчас захлебнусь.

Вон оно что. Пока я растила наших с ним детей, он как мог боролся за собственную чистоту и непогрешимость. Чертов чистоплюй.

Я бы тоже не отказалась навсегда похоронить воспоминания о том, как легко отдалась малознакомому мужчине. Как позволила использовать себя в качестве орудия мести.

Только я не могу себе этого позволить. У меня перед глазами каждый день мельтешат три очень милых напоминания. И я слишком их люблю, чтобы хоронить воспоминания об их отце. Я все равно ему за них благодарна.

— Сожалею, что мой кот вынудил вас вновь пережить те неприятные минуты, — говорю все так же сипло, теперь уже нарочно, — примите мои извинения.

В душе разрастается целый клубок старых и новых чувств и ощущений. Растерянность, сожаление, разочарование. И страх.

Как бы мне раньше ни хотелось, чтобы Асадов узнал о дочках, интуиция подсказывает — нельзя. Кто знает, как он отреагирует. А что, если отберет? Сколько таких случаев описано в прессе, когда богатый влиятельный отец забирает детей у матери под предлогом, что сможет лучше обеспечить их будущее!

Что Асадов сделал, чтобы узнать о дочерях? Он даже не попытался выяснить, вымогала я у него деньги или нет. Сразу обвинил в шантаже и подослал своих эсбэшников, чтобы они закрыли мне рот. Деньги швырнул как подачку, а сам, оказывается, от воспоминаний убегал.

Так что фак тебе, а не дочки, Асадов.

Целых три раза фак.

Я не скажу тебе о них, по крайней мере сейчас. Ты обязательно узнаешь потом, когда они вырастут. И не дождешься, чтобы я по тебе страдала. Это ты будешь страдать, когда увидишь, какими красавицами они выросли.

Будешь волосы на себе рвать от отчаяния.

Мое бурное воображение рисует одну за другой картины моего триумфа: Марьяша, Маргоша и Милаша стоят на подиуме с коронами победительниц конкурса красоты на головах, я рядом с ними сияю и раздуваюсь от гордости, а под подиумом плачет старенький, подслеповатый Асадов.

Можно с палочкой.

Пусть еще будет плешивый, ну или хотя бы начинающий лысеть.

Упиваясь собственной местью, я увлекаюсь и не сразу обращаю внимание, что у Асадова уже прошла минутка угрызения совести, и теперь он с интересом рассматривает мой кабинет.

— А почему у вас в кабинете так темно? — резкий голос взрывает тишину, и мои фантазии рассыпаются ярким сверкающим конфетти. — Почему опущены жалюзи? Надо открыть окна.

Он встает и направляется к окну.

— Нет! — вскрикиваю я так громко, что он вздрагивает и замирает на полпути. Я понижаю голос, намеренно возвращая сиплые нотки. — Нельзя. Здесь на стенах очень светочувствительная краска. От солнечного света она трескается и осыпается.

— Так перекрасьте.

— Мне нравится оттенок. Боюсь, что не получится добиться точно такого же.

— Тогда включите свет, — он оглядывается по сторонам в поиске выключателя.

— Не могу. Лампочка перегорела.

— Что у вас тут за бардак! Некому заменить лампочку? Давайте, я поменяю.

Черт, я забыла, с кем имею дело. Асадов самый нестандартный и непохожий на других миллиардер.