Вхожу внутрь и снова тремя хлопками включаю свет. Он заливает темное пространство, позволяя мне разглядеть каждую деталь комнаты, где я засыпала и просыпалась восемь лет.

- Ничего не изменилось… Боже…

Взгляд судорожно мечется от постели к комоду, от комода к туалетному столику, от туалетного столика к гардеробу, и потом к пустому мольберту у окна. Все так же, как в тот день, когда я ушла отсюда. Словно это вчера было. Словно эту комнату оставили в неизменном виде в надежде, что я вернусь сюда однажды и начну ругаться, если хоть какая-то вещь будет лежать не на своем месте.

Подхожу к кровати и ложусь на нее так, как делала раньше: головой свисаю вниз, чтобы волосы касались пола, руки раскидываю по сторонам и смотрю на мольберт. Помню, как часами вот так лежала и пыталась придумать, что нарисовать. Пыталась вытянуть из себя идеи, но ничего не получалось. И вот сейчас все так же. Пустой мольберт, и даже нет холста на нем, а если бы и был, то он так бы пустым и остался.

Тру лицо руками, чувствую, как кровь сильнее приливает к голове, обжигает виски, делает веки тяжелыми. Поднимаюсь и падаю на белую подушку в шелковой наволочке, утыкаюсь в нее носом, желая почувствовать знакомый аромат, но тут же отталкиваюсь и слетаю с постели, упав на пятую точку. Подушка пахнет духами отчима. Он тут спит?!

Хотя… что меня удивляет? Это ведь его дом. В маминой комнате Рустам Довлатович перестал спать с тех пор… да я даже не знаю, когда именно у них все разладилось. Просто однажды они вдруг не захотели спать вместе. Я не спрашивала ее о причинах, а его тем более. Как в принципе и обо всем, что касалось их отношений.

Может, в моей комнате ему лучше спится, поэтому он сюда перебрался? Но почему тогда не поменял здесь все? Почему не выбросил мои вещи?

Боже… ну почему его так трудно понять?

Взгляд падает на часы в форме сердца, стоящие на туалетном столике. Двенадцатый час ночи. Где отчим пропадает? Не оставаться же мне у него спать. Мне этого совсем не хочется. Я приехала только поговорить, да и вряд ли я смогу уснуть здесь. В этом доме слишком много воспоминаний, и моя нервная система просто не сможет расслабиться.

Выхожу из комнаты и направляюсь в кабинет Рустама Довлатовича. Надеюсь, охрана смогла до него как-то дозвониться и сообщить, что я как бы тут, и его дожидаюсь, потому что, если нет, мне все-таки придется ехать домой, так и не поговорив с ним.

В кабинете отчима снова ощущаю запах его духов. Ими пахла моя подушка, ими пропах кабинет и салон его автомобиля, и, кажется, мое легкие тоже пропитались этим запахом. Он бы духи сменил что ли?! Хотя после сегодняшнего разговора, мы, наверное, с ним больше не увидимся. Так что пусть хоть литрами на себя эти духи льет, пусть хоть каждый уголок дома обрызгает – мне все равно.

Подхожу к столу и плюхаюсь в кресло. Сразу думаю о том вечере, когда рисовала отчима здесь, как он странно и внимательно смотрел на меня, и как я сбежала, не показав ему портрет. Черт, я слишком много уделяю времени мыслям о нем. Надо просто разозлиться, высказать ему, чтобы отстал, и прекратить с ним отношения… Пре-кра-тить…

Провожу ладонями по столу, наслаждаясь тем, какое дерево приятное и гладкое. Представляю, как отчим работает здесь, как берет ручку и бумагу, как двигается его рука, обтянутая тканью белой рубашки, и опять себя одергиваю. Ну сколько можно, Яна?! Из-за него ты можешь брата никогда не увидеть! Не надо вообще думать и скучать о том, кто сначала тебя отталкивает, а потом еще и других пытается от тебя оттолкнуть!