– Что это там? – спросил он вдруг. Засучил рукав и просунул руку внутрь. И вытащил что-то завернутое в черную, заскорузлую, когда-то промасленную тряпку. Тряпка развернулась, и в руках у Шерифа оказался тронутый ржавчиной пистолет.

Макс уронил фонарь.

– Наган, – сказал Шериф.

Из тряпки высыпалось несколько позеленевших патронов. Костик, присев, собрал их с пола и протянул нам.

– Ничего себе зашли, – сказал Макс. – Это был типа сейф. А что же тут в других домах?

– Тут в лесах до сих пор люди роются, – объяснил я. – Это же Костяной Бор. Здесь целая армия в болоте потонула.

– Костян, в честь тебя бор, – сказал Макс.

– Целая армия? – переспросил Шериф. – Немецкая?

– Да сейчас тебе, – сказал я. – Советская. А генерал в плен сдался.

– Врешь ты, – не поверил Шериф. – Генерал бы застрелился. Или свои бы застрелили.

– Пистолета под рукой не оказалось. Один был на всех, и тот в избе спрятанный – только сейчас нашелся.

– У генерала «ТТ» должен быть, – серьезно сказал Шериф.

– Да я так просто пошутил, а ты и не догнал, – уступил я.

– Шутить не надо. Люди воевали. А сейчас…

Шериф сплюнул.

– Костяной Бор, – пробормотал Костик. – А деревня – Старое Колено. Ужас какой.

– Ладно, что не старый череп, – сказал Шериф.

– Пошли вниз, – предложил Макс. – Еще в других местах посмотрим.

– Какой козел в печку наган засунул, – пробормотал Шериф.

– Ну… там все-таки сухо, – предположил я. – Может, надеялся скоро забрать?

Шериф ничего не ответил.

Мы спустились по скрипучей лестнице и вышли, плотно прикрыв за собой дверь. Костик остался стоять на крыльце.

– Почему же так тихо? – спросил он.

– Мертвая земля, – тоже тихо сказал я. – Сюда не скоро люди вернутся.

Макс обошел избу сбоку и толкнул дверь в сарай. Она подалась и со скрипом отворилась. Странно: сарай не выглядел таким уж покинутым. Здесь пахло керосином и еще чем-то очень знакомым, напомнившим мне военные сборы. И действительно, у стены стояла ржавая железная канистра, на полках – какие-то бутылки, а поодаль, в темноте, – несколько деревянных ящиков армейского образца.

Поддев монтировкой пробку, плотно приржавевшую к горлышку канистры, Макс нагнулся и понюхал:

– Бензин. Наверно, для той копейки.

– Заберем? – спросил я.

– Да ну его. Там меньше половины. Только карбюратор загадим.

Шериф прошел в глубину сарая и попробовал открыть ящик. У него не вышло. «Дай-ка», – попросил он монтировку, прицелился, приналег – и откинул крышку.

– Охренеть, – сказал он. – Видали такое?

Макс посветил фонариком. В ящике, засыпанном потемневшей стружкой, лежало что-то черное и ржавое, похожее на широкую трубу с приделанными к ней ножками и рогульками.

– Миномет, что ли? – спросил Макс.

Я, приглядевшись, вспомнил картинку из какого-то недавно изданного альбома:

– Немецкий. Называется – легкий гранатомет. Несильно и проржавел, сволочь.

– «Ляйхте-гранатверфер», – перевёл Костик. – А где к нему гранатен?

– Слава богу, нету. И прицел отломан. У него сбоку должен быть.

– Надо взять для комплекта, – предложил Макс. – Это же антиквариат, он денег стоит. Не зря его тут складируют.

– Не надо брать, – хмуро сказал Шериф. – Не советую.

– Нахрена он нам в дороге? – спросил я.

– Хорошо. Как насчет вывезти и перепрятать?

Что поделаешь, Макс всегда был азартным. И к тому же любил технику.

– Ты его подними сперва, – сказал Шериф.

Они вдвоем приподняли ящик за ручки. Чуть не уронили другой, в котором что-то тяжело перевалилось. Макс отдернул руку, ящик упал Шерифу на кроссовку, и Шериф произнес на родном языке несколько знакомых мне слов.

– Сам тащи, – сказал Шериф.