-Караваджо, - как завороженный продолжил Саша, не обращая внимания на мои вопросы и угрозы, - реформатор европейской живописи, основатель реализма, один из крупнейших мастеров барокко. Одним из первых применил манеру письма "кьяроскуро"— резкое противопоставление света и тени... Глаша, тебе нравится Караваджо?

-Особенно "Кающаяся Мария Магдалина", - с угрозой в голосе ответила, говорить будешь?

-Да что тут говорить. После того, как Иза стала явно предпочитать Влада, я в один вечер перебрал и сказал, что в прошлом веке я вызвал бы его на дуэль. Он засмеялся и съязвил, мол, а что мешает сделать это в веке нынешнем, и выложил прямо на стол пистолет. "Пошли, постреляем. Кто больше бутылок разобьет, тот и выиграет". Я пистолет ни разу в руках не держал, но вино делало свое дело и мы всей компанией пошли на пляж. Глаша, я опозорился, руки дрожали, я так и смог выстрелить, а потом мне и вовсе стало плохо...

Я посмотрела на Сашку и вся моя злость пропала, в красивом, сильном мужчине я увидела того паренька, с раненной душой. "Значит Марго знает о дурацкой Сашкиной эскападе , - подумала я, - и на свет появился пистолет. Интересная, однако, была парочка из Магадана". Я невольно передернула плечами, как же хочется познакомиться с Марго и выведать, как ей удалось стать тем, кем она стала.

-Саша, ты больше от меня ничего не скрываешь? - мужчина интенсивно замотал головой. - Хорошо. И, пожалуйста, больше не делай никаких заявлений в полиции, предоставь говорить мне.

Мы не заметила, как подошли к бывшему пансиону "Светлана". Саша набрал код на калитке и подал мне руку, приглашая войти. Территория вокруг дома была небольшой, очень зеленой с выложенными желтой плиткой дорожками. Саша повел меня вокруг дома. Там трудились рабочие, в составе четырех человек.

-Вы что делаете? - закричал Саша. - Это что такое? Здесь не должно быть никакого приямка! - или приступка, я не расслышала.

Мужчины прекратили укладку кирпичей и уставились на Сашу.

- Так...это..как-то....то ...а мы его того..., - от непонятного бормотания Саша трагически закатил глаза и громко позвал какого-то Юрия Степановича.

То, что строители это особые люди, я знала всегда. С тех самых пор, как я имела несчастье сделать ремонт в новой квартире. Люди делали, старались, а результат поражал - окно перекошено, пол неровный, батареи висят строго наоборот, а новомодный унитаз с инсталляцией, который должен парить над полом, вмонтирован в него напрочь. Историю о том, как вынимали окно и упала стена даже вспоминать не хочется.

Из дома появился небольшого роста мужчина с круглым животиком. Он вытер пот со лба и уставился почему-то на меня. Причем взгляд его был странным, он смотрел на меня как колдун на инквизитора.

-Здравствуйте, - обреченно сказал мужчина.

- Юрий Степанович, вот объясните мне, вот на этом самом месте, что должно быть? - Саша ткнул пальцем в крыльцо, видимо, для наглядности. - По проекту должно быть приямок, или не должен?

-А...?! - Юрий Степанович задумался, вернулся в дом и принес большой лист, несколько минут его рассматривал.

А дальше полилась особая, прорабская речь.

- Так...рогатые, чтобы вас черти в аду жарили...безрукие дурбилы, - это сравнение я совсем не поняла, что-то, наверное, очень специфическое, - крапиву вам под хвост. Вот чтобы было переделано!

Дальше я решила пожалеть свою вроде бы окрепшую, закаленную бракоразводной практикой психику и не слушать откровений прораба. Взяла Сашу за руку и попросила проводить к выходу.

-Ты же хотела подвал посмотреть? - удивился Саша.