— Я с пьяными не сплю. Но утром можем обсудить перспективы.

— Не думаешь, что я окажусь аферисткой-клофелинщицей и обчищу твою квартиру, пока ты будешь спать?

— Твоя шуба и часы стоят как половина содержимого моей квартиры. Так что бояться, скорее, стоит тебе, — развеивает мое веселье. Я машинально сжимаюсь, и перспектива поехать к себе и все же встретиться с Лешей уже не выглядит такой пугающей. Мое состояние не остается незамеченным. — Ладно, не напрягайся так, я пошутил. Честное таксистское.

С его словами внутри растягивается сжатая пружина. Выдыхаю облегченно и, сделав последний глоток, понимаю, что пить сегодня больше не буду. С трудом запихиваю бутылку в подстаканник, для надежности все же придерживаю рукой.

В последний раз смотрю на пропущенный звонок. От Леши приходит сообщение, но во мне растет отвращение. Поэтому я выключаю телефон и закидываю его в сумочку. Возвращаться точно не хочу. А там будь что будет. Не похож этот грозный мальчишка на убийцу или насильника, какое-то доверие на интуитивном уровне вызывает. А может, я слишком пьяная и наивная.

— Долго нам ехать?

— Так ты согласна? — он немного удивляется. Понимаю. Я сама в шоке с того, что творю. Но хочется на какое-то время забыть о произошедшем.

— Да, с таксистом у меня никогда не было.

Ни с кем, на самом деле, не было. Муж первый и единственный. Так я всегда думала. Жаль, что он ни о чем подобном не думал. Может, тогда бы я сейчас не ехала в такси и не думала, хочу ли я дать этому мальчишке, который, кажется, на секс намекал, чтобы хоть немного меня развеселить.

— У меня с богатыми фифами тоже, — хмыкает и разворачивается на светофоре, увозя нас в противоположную от моего дома сторону.

3. Глава 2

Голова гудит так сильно, будто меня вчера хорошенечко приложили. Горло неприятно дерет и сушит. Тело отказывается слушаться. Я кое-как раскрываю глаза и тут же их захлопываю, потому что солнце уже вовсю сияет, заливая комнату белым светом. Боже, больше никогда не буду столько пить, даже не помню, как вчера до дома добралась.

Так…

Рывком подскакиваю и осматриваюсь, напрочь забывая о головной боли, которая тут же отзывается барабанной дробью в висках. Я не дома. У меня в квартире нет стен в стиле лофт, нет таких огромных окон, нет темно-серого постельного белья и совершенно точно нет полуголого накачанного парня, подтягивающегося на турнике.

Пипец. Вот это я решительно подготовилась к разводу: оказалась в постели с незнакомцем, имени которого даже не знаю.

Взгляд буквально приклеивается к смуглому торсу. Кожа поблескивает от выступившего пота, но подтягивается парень легко. Немного залипаю на красивых и больших руках, по которым ползут татуировки, там что-то красивое, какие-то цветы, кажется, и узоры, любуюсь напряженными мышцами на плечах. Потом все же добираюсь до лица. Серьезный профиль, ровно подстриженная борода, острый нос. Боже, это же мой вчерашний таксист!

Закрываю лицо ладонями и часто-часто дышу. Сердце тарахтит как сумасшедшее, мне резко становится плохо. Я не помню вообще ничего после нашего неловкого разговора, кажется, я уснула в машине, потому что в какой-то момент было так тепло, что я прикрыла глаза. Но я вообще ни в чем не уверена. Почему он не разбудил меня и не отвез домой?

Приподнимаю одеяло, в ужасе боясь обнаружить себя голой. Я не переживу этого. Можно не то что развод на “Госуслугах” оформлять, а сразу свидетельство о смерти заказывать. Я приличная девушка, а приличные девушки так себя не ведут и к незнакомцам в постель не прыгают. Они ходят на свидания, смущенно улыбаются и выходят замуж за порядочных мужчин.