Достаю его - экран темный. Прикладываю к уху - ничего не слышно. Во всяком, случае, голос неразличим. Только шум. А, нет, что-то прорывается… Но с сильными искажениями.

- Кто это? - спрашиваю я.

Все. Связь оборвалась.

Кристина? Да нет, вряд ли она бы позвонила сама. Девчонки не проявляют инициативу первыми, они ждут звонка.

Приезжаю домой. Переставляю сим-карту. Проверяю звонки - точно, Олененок звонил. У нее же все не как у людей. Она не ждет. Она пытается взять быка за рога.

Перезваниваю ей. Сразу же, в первую очередь, забив на все остальное. Не берет трубку… Обиделась.

Мля…

Что я теперь, бегать за ней должен? Объяснять, извиняться, уговаривать? Вот вообще не моя тема.

Может, это и к лучшему? “Ты мой парень”... - звучат в ушах ее слова.

Чем мне это грозит? Да охренеть, чем! Узнаю вкус сосочков. А потом… Стоит ли оно того? Мля, как меня бесит, когда на меня давят!

Я сам решаю, с кем мне встречаться, кто мне подходит, и на ком я хочу жениться. Я действую самостоятельно, а не по указке сестры. И не под надзором толпы родственников.

Так что… Вооружившись телефоном, еду обратно в ресторан.

Через пятнадцать минут понимаю, что я возле дома Кристины. Как я тут оказался? Капец. Не иначе, взбесившийся хвост меня привёл.

Облом ему. Не он тут рулит. Я просто проеду мимо.

Та-ак, а что это за хер торчит у подъезда? Где-то я уже видел этого выебонистого сэра… Но никак не ожидал увидеть его снова. Здесь.

Я резко бью по тормозам и едва не оставляю зубы на руле. Потому что из подъезда, стуча копытами, выбегает Олень. И садится в машину Оливера.

Э, че за дела? Я же твой парень!

23. 23

Кристина

“Кристина, а ты поднималась на небоскреб Бурдж-Халифа?” - пишет мне Оливер.

“Еще нет”, - отвечаю я.

Там очередь, надо за несколько дней бронировать место, а я все время работаю. И, к тому же, входные билеты очень дорогие.

“Хочешь подняться?”

“Когда-нибудь обязательно”, - отвечаю я.

Все еще пытаясь не разреветься. Не буду я реветь из-за этого… не могу подобрать слова… Тимура. Не буду, и все!

И Оливер, кстати, очень хорошо меня отвлекает. Спасибо ему.

“Предлагаю сделать это сегодня, - пишет он. - Вид на ночной Дубай просто потрясающий”.

Я бы, конечно, не согласилась… После того, как Оливер четко обозначил свои намерения. Но Тимур… Он… высокомерный засранец! Гад! Козел!

Уф… смогла подобрать слова. Даже легче стало.

“Кто это?”... Его голос до сих пор звенит у меня в ушах. Меня как будто ведром помоев облили. А потом это ведро надели на голову и оглушительно треснули…

Тимур бросил трубку после этих слов..

И - практически сразу же мне написал Оливер.

“Хорошо, - отвечаю я. - Спасибо. Я бы с удовольствием полюбовалась ночным Дубаем” .

И еще, желательно - чтобы Тимур об этом узнал. Хотя… ему, конечно, плевать.

И, конечно, он не мой парень. Вот я дурочка… Поцеловал он меня… Да он всех подряд целует! И обнимает. И… все остальное. Кобелина он, вот кто!

Плевать на него. Я не ему назло собираюсь подняться на фиг знает какой этаж самого высокого небоскреба. Я просто… присмотрюсь к Оливеру. Он хороший. Он меня спас от эскорта. Он сразу усомнился, что я могу быть продажной. В отличие от этого козлиного Тигры…

* * *

Оливер закрывает дверь и обходит машину с водительской стороны. Я поправляю платье, прикрыв колени, и смотрю в его сторону. Он садится, улыбается мне…

Но вдруг его лицо удивленно вытягивается.

А я слышу, как за моей спиной клацает дверь. И - чьи-то руки выдергивают меня из машины.

- Что такое… - пищу я.

Оглядываюсь - и вижу Тимура.

Я уже стою на своих ногах. Возле машины Оливера. А Тимур… он крепко держит меня за талию.