Последнее, конечно, вряд ли. Хотя я слышала, что арабские шейхи обожают подобные развлечения.

“Не парься”… Неужели он не понимает, что от места и назначения тусовки зависит моя одежда? А от одежды - мое настроение?

Ладно. Постараюсь подобрать что-нибудь нейтральное. Ведь главное - Тимур меня пригласил! Куда-то. Зачем-то. Где мы будем вдвоем. Наверное…

Я мечтательно вздыхаю. Влюбился… Вряд ли. Но… Я не могу дождаться вечера. Так хочу его увидеть.

* * *

“Я внизу”, - пишет он мне ровно в восемь.

Я еще пару минут верчусь перед зеркалом, смотрю на себя сзади - моя попа в джинсах выглядит неплохо. И - накидываю поверх короткого топа длинную рубашку. Потому что это слишком вызывающе.

Спускаюсь. Открываю дверь подъезда. Вижу уже знакомую машину Тимура. А возле нее… Мамочки. Кто это?

Я, конечно, понимаю, что это Тимур. Но выглядит он… совершенно по-другому! Раньше у него волосы торчали во все стороны. А на лице была то ли отросшая щетина, то ли не доросшая борода. И одет он все время был в джинсы и футболки.

Он был похож на айтишника. Из тех, что все время торчат перед компом и никогда не заглядывают в зеркало. Как мой дядя Марат.

А сейчас… да он бы мог моделью работать! Такой красавчик… У меня аж дыхание перехватывает.

Борода исчезла. Волосы стали короче и лежат красивыми волнами. На нем светлые брюки, белая рубашка и стильный пиджак. А еще я замечаю модный ремень и явно дорогие часы. И пахнет он чем-то свежим, терпким и одновременно диким.

И этот человек написал мне: “Не парься”?!

- Оу… - вырывается у меня.

- Что?

- Ты изменился.

- Да?

Как будто он не знает! Как будто у него борода сама собой отвалилась, а волосы сами легли так невероятно красиво.

- Раньше ты был похож на моего дядю Марата.

- На дядю? - почему-то недовольно рычит он.

- Ага.

- А сейчас не похож?

- Н-нет.

- Ну и слава богу.

Я продолжаю глазеть на него, забыв подобрать челюсть.

- А на кого я теперь похож?

- На Брэдли Купера.

- Это плохо?

- Это очень даже… Он очень красивый!

- Мне пару раз говорили, что я тоже ничего, - усмехается Тимур.

- Да… Ты… Ты тоже ничего, - мямлю я.

А он как будто смущается вместе со мной.

- Да я просто подстригся и побрился.

- И переоделся.

Он кивает.

- Я с тобой не поеду! - вырывается у меня.

- Не поедешь? - снова рычит он. - Какого х… почему?

- Мне нечего надеть!

Я разворачиваюсь и убегаю в подъезд. Мне надо срочно переодеться! У меня нет ничего такого… Но у Олеси есть отпадное коктейльное платье. И она мне, кстати, его предлагала. А Эля говорила, что на свидание нужно обязательно надевать высокие каблуки.

И я надену! Потому что… не хочу чувствовать себя лохушкой рядом с таким мужчиной.

“Подожди пятнадцать минут”, - пишу я Тимуру.

И врываюсь в квартиру, на ходу разбрасывая кроссовки и срывая с себя одежду.

18. 18

Тимур

Подстригся, побрился, надушился… еще бы маникюр сделал, мля. Расфуфырился, как павлин. Уже по дороге к Кристине осознал, что чуток перестарался. А ее поведение только подтвердило мои опасения.

Вроде, она впечатлилась. Но - сбежала! Где логика?

Я захожу в подъезд вслед ней - благо, какой-то тип как раз вышел. Поднимаюсь, толкаю дверь квартиры - она открывается. Легкомысленный Олененок забыл запереть замок. Смотрю: на полу валяются кеды, один носок, второй, рубашка, еще что-то… Дорожка из вещей ведет прямо к комнате Кристины.

- Давай свое платье! - слышу я ее голос.

- Я же сразу сказала: надевай его! - раздается из дальней комнаты голос, кажется, Олеси.

А потом на пороге появляется Кристина.

Мля… Я сейчас сдохну. Потому что приходится жестко держать себя в руках. Себя и его. А ему плевать на все условности. Мой хвост озверел. Торчит, рычит и нервно лязгает зубами.