– Не дурацкая! – Дашка ущипнула меня за бок, и я негромко вскрикнула. – Просто тебе действительно не повезло.

– Да уж, – хмыкнула я, закатив глаза. 

– Сейчас мы выходим из джакузи. Переодеваемся. Наводим марафет и едем в ночной клуб. Тебе нужно отдохнуть от всего этого дерьма. А завтра мы проснёмся и с трезвой головой подумаем, что делать дальше.

Я согласилась с предложением подруги. Что ещё было делать? Вот уже два дня, как я жила в Нью-Йорке. Дышала полной грудью, спала крепким сном, а толку? Где-то под кожей ползали мурашки. В сердце щемило, а в подкорке всплывали одни и те же картинки. Михаил. Дмитрий. Разборки. И Он... Мужчина, с которым я провела несколько дней. Казалось бы, я должна была перекреститься и забыть к чертям собачьим его голос, руки, запах... Но не забывалось. Против воли я мысленно возвращалась к нему. Вспоминала время, проведенное вдвоем и на репите прокручивала самые яркие моменты. Стокгольмский синдром? Нет. Я не хотела его признавать. Даже глубоко в душе я не соглашалась с тем фактом, что меня необъяснимо тянуло назад. Не во Францию. Не в Париж, а к нему.

22. 21

21

Я танцевала. Много. Быстро. Растворялась в свете неоновых лучей, ощущая себя не здесь и не сейчас. Я была свободной. Спокойной. Алкоголь расслаблял мышцы, отключал разум и убивал страх. Я чувствовала себя живой. Дышала полной грудью, не боясь оборачиваться назад.

– Идём, – Дашка нарисовалась за моей спиной и, громко крикнула, прямо на ухо.

– Ещё. Хочу танцевать. Ещё…

Подруга не успокоилась. Вцепилась в мою руку стальными клещами и оттащила к бару. Я плюхнулась на высокий стул. Уткнулась лицом в раскрытые ладони, а затем громко засмеялась, привлекая внимание бармена.

– Don't pay attention, – произнесла подруга, обращаясь к молодому мускулистому парню, стоящему за барной стойкой. – Whiskey, please.

Я перестала смеяться. Села на стуле ровно. Расправила плечи. Перекинула ногу, одна на другую.

– Чего смеешься, дура? – Дашка ущипнула меня за бок, и я вздрогнула.

– Я схожу с ума...

– Это я вижу, – согласно кивнула подруга. Поставила передо мной бокал с виски и продолжила говорить: – Вер, давай за нас!

– Красивых. Но неверных...

– Но! Но! Я бы попросила, – возмутилась подруга. – Просто красивых.

– Я люблю тебя, детка, – я отсалютовала бокалом. Выпила залпом всю янтарную жидкость. Скривилась. – Даш, а найди мне мужика?

– Чего? – подруга прыснула со смеха, едва не подавившись алкоголем. – У тебя с этим проблемы? 

Я уныло пожала плечами, а Дашка, оглядевшись по сторонам, заговорщицки подмигнула.

– Выбирай. Любого. Вон, сколько бесхозных ходит. Бери – не хочу.

– Не-а, – отрицательно помахала пальцем я. – Такое добро мне и даром не сдалось! Мне нормальный нужен, чтобы на работу ходил, деньги на хлеб зарабатывал, а вечерами сидел дома...

– С банкой пива и перед компьютером, – хихикнула Дашка. – Такой нужен?

– Да хоть и такой! Надоели мне эти бандиты. Видеть их не могу, – стукнула ладонью по столу. – Даш, а я жить хочу. Хочу, как все нормальные бабы. От зарплаты до зарплаты считать копейки. Пить кофе из автомата и носить туфли с прошлогодней коллекции. Со скидкой!

– Дура, – фыркнула подруга. – Жизнь нормальных баб – не малина, если что!

– Да хоть кактус! Зато они не боятся ложиться спать. Не боятся выходить из дома. Они живут. Понимаешь? А я, – грустно вздохнула. – Выживаю. Каждый день борюсь за свою жизнь. На-до-е-ло!

– Вер, давай ещё по одной и домой? Баиньки.

Дашка устало зевнула. Обняла меня за плечи, поцеловала в щеку. Прижалась к моей скуле и произнесла, тихо-тихо: