Собственно, вот и причина, почему мне нужен этот заказ. Буду терпеть эту заразу малолетнюю… пока не сорвусь.

Урчание в животе становится слишком заметным, я все же решаю заказать поесть. Выбор не велик, поэтому… Пицца, м-м, здравствуй, гастрит!

Когда спустя полчаса звонят в дверь, первое о чем я думаю, так это о горяченькой “Пепперони”, а не о горячей блондинке с тарелкой сырников.

– Не разбудила? – мило улыбается Стася.

На ней белый кружевной топик, который я вообще не уверен что нужно носить безо всего прямо вот так, джинсовые шортики и… тапочки с мохнатыми помпонами. Высокомерная стервочка куда-то испарилась, передо мной сейчас вот та самая девушка из парка.

– Я ложусь поздно, – отвечаю я, стараясь не смотреть в зону ее верхних “девяноста”.

– Держи, а то остынут и будут не вкусные, – протягивает она мне угощение.

– Спасибо, неожиданно, – забираю из ее рук тарелку и не знаю даже, что сказать еще. 

– Тетя Лия очень вкусно готовит, тебе понравится, – уверенно заявляет Стася.

Ах, вон чего… Я-то подумал, что это ее инициатива.

– Я даже не сомневаюсь, – киваю, вдыхая аромат свежего печива.

– Приятного аппетита и спокойной ночи, – непринужденно машет мне рукой девушка и скрывается за дверью противоположной квартиры.

Несколько секунд пребываю в ступоре, смотрю в одну точку на металлической двери и вновь попадаю под ее неведомую магию.

Как ей удается быть одновременно и такой милой, и такой вредной?!

После еще нескольких часов безделья, поедания сырников и простого человеческого сна, меня будит звонок в дверь. Не сразу понимаю что происходит, сон меня еще не отпустил, но одного взгляда на часы достаточно, чтобы понять что сейчас половина первого и видимо что-то случилось.

Подрываюсь с места, на ходу напяливаю на себя джинсы и открываю дверь.

– Поехали, она сбежала! – говорит мне сонный и растрепанный Стас, что-то смотрящий на карте в своем телефоне.

– В смысле… Куда? – не сразу догоняю я.

– Сто процентов на байкерскую сходку с парнями с трека! – недовольно говорит мужчина. – Такая послушная была, спать после ужина пошла… Черт, мог бы догадаться! Я б так же сделал! Если бы Дебби не выла возле двери, хрен бы я чего заметил! – тараторит Станислав.

Хватаю футболку и толстовку, надеваю кроссовки и беру ключи от машины. Мозг еще до конца не проснулся и не понимает происходящего.

– А где тусовка проходит? – спрашиваю я. – Она точно туда?

– Точно, парни уже фотки постят, – отвечает мужчина. – Готов? Поехали!

На слове “поехали” дверь квартиры напротив распахивается и выбегает взволнованная Дебби, которую не в силах была сдержать худенькая жена Стаса.

– Дебби! – зовет ее она, но собака попросту сбегает вниз на лестничный пролет и останавливается, ожидающе глядя на нас с Авдеевым. – Стас, а вы ей звонили? – спрашивает молодая женщина, нервно кусая ноготь на большом пальце.

– Звонил, сбрасывает. Сообщения игнорирует, – отвечает он. – Надо ехать, присмотреть, а то вляпается куда-нибудь, она это может. А мне потом ее папашка кой-чего открутит…

– Так, если надо просто присмотреть, может быть я поеду? – уточняю я. – Как-никак это моя работа.

По подъезду эхом разносится громкий собачий лай и я ловлю на себе колючий взгляд овчарки, которой уже не втерпеж отправиться на поиски своей хозяйки. Авдеев на долю секунды задумывается, переглядывается с женой и кивает:

– В принципе, там все тусуются, ничего плохого еще ни разу не происходило… Разве что кто-то байк проигрывал или напивался в хлам. Стаська не пьет, а чтобы байк проиграть она слишком хорошо катается, даже если учесть что уехала на своем стареньком Пепле. Могут разве что быкануть, если выиграет и начнет выпендриваться…