«Вот как-то так, папа. Не то чтобы я в восторге от того, что сделал, но денег достал без твоей помощи».

Он звонил уже раз десять. Времени до хрена, а меня нет. И телефон вырубал на весь вечер, сейчас смотрю на пришедшие сообщения о пропущенных и фотки от пацанов из клуба.

Сажусь в машину и думаю, может, не ехать уже домой? Рожа разбита. Вопросы будут. Но нарываться еще сильнее не хочется. Отец меня тогда между Дворцом и домом сам возить начнет и охрану приставит такую, которая и мое расписание, и режим дня поминутно знать и контролировать будет.

Поднимаюсь на этаж. Тихо проворачиваю ключ в замке. Спотыкаюсь о Филина в темноте. Подняв любимого зверя на руки, ныряю с ним в свою комнату и плотно закрываю дверь. Она тут же распахивается, и врубается самый яркий свет.

— Ай! Чего ты делаешь-то?! — жмурюсь от боли в глазах.

— Я с тобой на каком языке разговариваю?! — рявкает отец.

— У меня выходной завтра, — напоминаю ему.

Он вглядывается в мое лицо. Сжимает зубы, подходит ближе и по своей дебильной привычке хватает за волосы, дергая голову назад и поворачивая к свету. У меня вообще нет сил ему сопротивляться. Только жмурюсь сильнее, потому что хочется врезать ему за этот жест, а я не могу.

— Косяк в темноте поймал. Она разбитая была, лопнула, — пытаюсь убедительно отмазаться.

— Ты считаешь, что я слепой? — рычит отец. — Дрался?

— Я не дерусь вне ринга, — повторяю заученную фразу. — Говорю же, косяк поймал. Отпусти.

Убирает руку, продолжая прожигать меня взглядом.

— Чего тебе не хватает, м? — Отец и не думает уходить. — Борзометр зашкаливает уже. Ты же, сучонок, сейчас стоишь и врешь мне в глаза. Думаешь, тренер не увидит свежую ссадину?

— Косяк был твердый, — пожимаю плечами. — А не хватает мне свободы, папа. Ты заколебал каждый мой шаг контролировать. Я с друзьями в клуб не могу сходить! С девушкой встретиться!

— С девушкой, — хмыкает отец. — Опять одни бабы в голове. Переодевайся. Со мной поедешь.

— Куда? — подозрительно смотрю на него.

— Собирайся, я сказал!

Я раздеться, собственно, не успел. Брызгаю на себя ежедневным спортивным дезодорантом, накидываю куртку и выхожу в прихожую.

Отец молча покидает квартиру и так же молча ведет машину через весь город. Выезжаем на трассу. Едем по кромешной тьме, хрен знает сколько. Я успеваю немного поспать. Глаза открываю от толчка в плечо.

Хмурясь, вглядываюсь в улицу. Стоянка дальнобойщиков или что-то похожее.

— Пошли. — Отец отдает команду и первым выходит из тачки.

В непонятках выхожу следом за ним. Он уже беседует с какими-то бабами в гиперпошлых шмотках. Подхожу ближе. Меня опять передергивает. Я таких только в кино видел. Шлюхи? Да ну нахер.

— Выбирай, — хмыкает отец.

— В смысле? — Ноги сами в ужасе делают за меня несколько шагов назад. Отец ловит за шкирку, притягивает ближе. — Ну ты же хотел бабу, выбирай. Я оплачу.

— Э-э-э…

— Не нравится? — хмыкает он.

— Не-е-ет, — тяну, скрививших от брезгливости. Мне даже стоять рядом с ними противно, не то чтобы…

Да фу, блин! У меня теперь неделю не встанет!

Папа разворачивается и, ничего не объясняя, уходит обратно к машине. Спешу за ним. Садимся. В ахуе смотрю на родителя.

— Ты думаешь, достоин чего-то большего? Вот это, — кивает на телок, — твой уровень сейчас. Ты ни хрена ничего не стоишь, Тайсон. Без меня и моей поддержки ты никто! И твой удел — трахать девочек вот такого уровня. Получишь титул — поговорим о свободе. А пока я решаю, что ты делаешь и с кем ты спишь. Ясно?

Молчу.

— Я не услышал! — лупит ладонью по рулю.

— Ясно, — сжав челюсти, отворачиваюсь к окну.