– Сам знаешь, что нельзя, – оборвала его Ленская, – ну так что выяснили-то?

– В аэропорту он засветился. Позавчера из Венеции прилетел!

– В аэропорту? – забеспокоилась Ленская. – Слушай, там все по инструкции нужно. Официальный запрос, и все такое… Иначе потом неприятности будут!

– Да знаю я, знаю! – Как видно, близость безбашенного программера плохо влияла на подчиненного. – Мы только посмотрим, а потом уже официальный запрос пошлем.

Ленская только вздохнула и отсоединилась. И тут услышала громкие голоса и увидела группу туристов, так же, как она, направлявшихся к выходу. И среди них того самого толстого шведа с такой прической, как будто корова его языком лизала, причем долгое время. Прежде чем швед встретился с ней глазами, Ленская успела скакнуть в угол к лотку с альбомами и книгами по искусству. Получилось не слишком грациозно, зато быстро, и нога на этот раз не подвела.

– У вас есть что-нибудь о Тинторетто? – спросила она продавщицу.

– Да, конечно, – ответила приветливая женщина, подавая увесистый том.

Ленская проглядела биографию художника. Родился тогда-то, умер тогда-то. Жил и работал в Венеции. Основная часть его картин находится в Венеции, в церквях… далее следовал внушительный список, а также в музее Академии и других музеях мира. В том числе и в Эрмитаже три картины.

Ленская полюбовалась на портрет адмирала Морозини. Суровый такой мужчина в доспехах, в руке – жезл, символ его власти. Даже на репродукции видно, что портрет очень хороший. Однако… она и раньше знала, что Тинторетто – венецианский художник. А теперь убедилась, что так оно и есть.

Венеция… И тот убитый тоже прилетел из Венеции. Казалось бы – какое уж тут совпадение, где – Крым, а где – Рим… То есть какое отношение может иметь портрет венецианского художника шестнадцатого века к пассажиру, прибывшему из Венеции буквально вчера…

Однако развитая интуиция подсказывала майору Ленской, что что-то тут есть.

– Будете брать? – спросила продавщица.

Ленская взглянула на цену и отказалась.

На улице шел дождь, с Невы задувал еще и сильный порывистый ветер. Шведы с шумом загружались в автобус. Ленская закашлялась, закуталась поплотнее в шарф и махнула рукой проезжающей машине, сообразив, что поездки на общественном транспорте она просто не выдержит.

Николай ждал ее на рабочем месте. Вид у него был чрезвычайно растерянный.

– Что не так? – спросила Ленская, закрывая форточку и с облегчением разматывая кусачий шарф. – Не удалось выяснить имя пассажира? В аэропорту неприятности? Они обнаружили, что тот парень влез в их компьютер?

– Да они там все поголовно прыщ у себя на носу не обнаружат! – зло буркнул Николай. – Ну сами посудите, Александра Павловна, имя нашего покойничка выяснили мы без труда. Симаков Юрий Валентинович, так? Дальше, сказал я парню своему спасибо, беседу провел профилактическую, чтобы не слишком зарывался и в серьезные фирмы для развлечения не лез, и уехал. И здесь уже прогнал этого Симакова по нашей базе данных. И что нашел? Да ничего, погиб Симаков Юрий Валентинович два года назад в ДТП.

– Где погиб, у нас?

– В Псковской области, – угрюмо сказал Николай. – Возле поселка Запечье. Вот как они работают? Человек по фальшивому паспорту летает, а им и горя мало!

– А вот и нет, – сказал, входя в комнату, второй подчиненный Ленской, тоже молодой человек с рысьими глазами и быстрыми повадками. Чем-то эти двое были неуловимо похожи, посторонние даже их путали. Второго звали Сергеем.

– А вот и нет, – повторил парень, – летел наш покойничек по самому настоящему паспорту. Я сейчас от экспертов, там что-то определенное говорить еще рано, вскрытие завтра будет, однако на словах сказал мне Михалыч, что лысина у него на голове вовсе не лысина, а просто выбрито это место… ну, на манер тонзуры у монахов.