Если здесь что-то и было, все давно перепрятано. Мне нужно найти доказательство того, что родители живы, и брат существовал. Ведь нужно? Конечно!

Поиск в других отсеках шифоньера ничем не помогает.

Я раздосадованная выхожу на балкон. Сегодня дождливо и пасмурно. Открываю окно, вдыхая плотный влажный воздух. Двор погружен в легкую дымку. Ветер качает каштаны, прохожие прячутся под зонтами. Ловлю порцию капель в лицо. Может, не было фотографий? Может, я просто в плену подсознания? Вдруг Марк говорит правду?

Облокачиваюсь на подоконник и гляжу вниз. Раннее утро – людей совсем мало.

Мне тяжело признавать, что я верю в ненастоящее, что здесь и сейчас – это правда, а то, что осталось «до» – просто искореженная реальность в моей голове. Но Марк – кажется настоящим, кажется, что правда меня любит. И я не могу этого не чувствовать.

Замерзаю немного. Утренний холод скользит по неприкрытым рукам, покрывая кожу мелкой сыпью. Прикрываю форточку и решаю пойти к Вольному. Возле «мужа» как-то спокойней переносить эти мысли.

Уже разворачиваюсь уходить, но замечаю в боковой стенке непривычный цвет стены. Подхожу ближе. Панель из пластика, которым обит балкон, немного отодвинута и изогнута.

Отодвигаю пластину и замираю. В нише спрятаны папки, в которых, я уверена, сокрыта моя прошлая жизнь. Я помню все, до единой. Вытаскиваю самую важную: красную с белой лентой на боку. И от боли опускаюсь на колени прямо на бетонный пол.

– Нашла-таки, – рычит за спиной Марк.

От его низкого голоса ползут ледяные мурашки по спине. На глаза наворачиваются слезы. Я должна быть сильной. Иначе не смогу выбраться из этой истории.

– Зачем тебе это? Кто ты? – шепчу и смиряю волну ужаса, что подбивает дыхание.

Он хватает меня за волосы и тащит в зал. Я не сопротивляюсь, едва успеваю перебирать ногами, чтобы не остаться без скальпа. Фотографии из папки рассыпаются по полу и прокладывают тропинку до балкона. Кричать нет смысла, никто не поверит. Штамп в паспорте, кольца.

Мужчина швыряет меня в центр комнаты. Я отползаю назад и забиваюсь угол.

 – Могу сказать, как это быстро закончить, – режет он грубыми словами. Выходит и тут же возвращается.

Мне под ноги падает навязчивая фотография с незнакомцем.

Я непонимающе поднимаю глаза на Вольного.

Ухмыляясь, Марк отходит и садится на диван, раскидывает крупные руки по спинке. Вороньи волосы прикрывают одну часть его лица, но я вижу, как утончились его черты и удивляюсь, как быстро сошли его царапины на коже.

– Что ты хочешь? – сиплю. Не могу сказать сильнее. Сердце зашкаливает, дыхание тяжелое.

– Вспомни его, и я уйду. Ты вернешься к прежней жизни, и навсегда все это забудешь.

– Бред… – смотрю на фото и понимаю, что знаю человека на снимке, но не могу его вспомнить. В памяти какой-то блок: седая пелена, за которой есть какое-то движение, но ничего на разобрать.

– Возможно, – хмыкает мужчина.

– А что будет, если я не вспомню? – пытаюсь подняться.

Марк тут же подлетает и, хватая за горло, припечатывает меня к стенке.

– Придется по-плохому.

Слышу, как скрипят его зубы. Железная хватка не позволяет двигаться. Протяжно хриплю.

– Знал, что с тобой что-то не так. Мне плевать на твои переживания и терзания. Ты выдашь мне информацию, чего бы это не стоило.

Я в ужасе. Вижу, как метается вьюга в его синих глазах.

– Хватит ломаться. Впусти меня! – настаивает он, и сдавливает пальцы.

– О чем ты? – еле говорю.

– Сейчас поймешь, – прижимает еще сильней. Мне кажется, что я сейчас продавлю стенку или она поглотит меня. В глазах темнеет, и я начинаю падать.