–Разве не мы сами выбираем атмосферу под себя, а не она диктует нам условия?-пригубила, не отрывая взгляда от его глаз.

– Смешно бороться с неизбежным, виолончелистка… Есть вещи вне нашей власти. Только глупец это будет отрицать. Этот закат, к примеру. Его не изменить. Он приходил до нас, будет с нами, и продолжит исправно наступать каждый день под финал дня, когда мы превратимся в тлен. Смысл мне противиться тому, что неизбежно? Вместо этого я могу подчиниться и насладиться…

–То есть шейх Макдиси умеет подчиняться?-снова глоток. Приятная кисловато-сладкая пикантность свежести разлилась по устам девушки, в голову слегка ударило… Она не привыкла пить даже пару капель алкоголя. И внутренне сейчас ругала себя, что из-за чрезмерного волнения попробовала шампанское.

Он улыбнулся в ответ, но промолчал.

–Напомни, как тебя зовут.

–Ника, шейх Макдиси.

–Ника, – словно попробовал он ее имя на вкус, – богиня победы… Красиво… Правда, некоторых необразованных арабов твое имя может сконфузить. Знаешь, почему?

–Нет, мне еще не приходилось иметь дело с арабами до Вас, шейх Макдиси…

–«Ник» по-арабски – приблизительно то же самое, что на английском «fuck»…

–Фу, как грубо для такого эстета, как Вы…

–Отнюдь. Это правда… А с кем приходилось иметь дело?

–Простите?-не уловила она вопроса.

–Ты сказала, что с арабами иметь дело не приходилось. А с кем приходилось?

–Это… – задумалась Ника, – неважно сейчас… Я ведь имею право не отвечать?

Он хмыкнул.

–Раздели со мной трапезу, Ника… Повар старался…

Шейх Макдиси не очень любил говорить за едой. Относился к категории тех людей, кто наслаждается богатством вкуса, не желая отвлекаться. Лишь время от времени прерывался на галантные вопросы – как ей то блюдо или иное. Подавали морепродукты. Шампанское сменила бутылка идеального охлажденного белого вина из его личных виноградников. Ника не хотела больше пить, но купаж настолько приято ласкал обоняние, а он настолько красиво рассказывал о том, какое гастрономическое удовольствие принесет именно этот сорт вина под сокотрийских2 омаров, что она не выдержала и опять пригубила…

– Так что ты говорила про «Кармен» Бизе?– вернулся он к изначальной теме разговора, когда стол уже сервировали десертами, – значит глупцы на лучших сценах мира зря играют его произведения в составе оркестра?

–Вопрос не в Бизе… Вопрос именно в «Хабанере»… Это история одной женщины… Несвятой, сложной, живой, страдающей и жаждущей удовольствия, переживающей драму. Это партия ее души. Именно виолончель может передать эти эмоции – инструмент, который играет струнами души. Инструмент, который единственный может говорить с нашим телом так, как мужчина разговаривает с женщиной… Или наоборот.

–Красиво… – сказал он, отдавая должное ее словам.

Пригласил рукой галантно встать из-за стола.

Они прошли к периллам, выходящим на долину, покрытую ковром из роз. Солнце уже почти скрылось за линией горизонта.

–Когда ты играешь, ты тоже рассказываешь свою женскую историю, Ника?-спросил он, поворачивая к ней голову…

–Как артист я вживаюсь в роль и стараюсь рассказать чужую…

–Блеф, – он приблизился. Так, что сердце девушки забилось. Сейчас Адам нарушал ее личное пространство. Его было слишком много… – артисты наделяют персонажей своими чертами. Каждый из нас играет свою роль, пусть она и закамуфлирована чужими клише… Какая твоя женская история, Ника?

Его рука ложится на ее талию и слегка притягивает к себе. Она не может теперь не ощущать пьянящий аромат его терпкого парфюма… Сердце заходится с неистовой силой…