В отличие от Игоря, Леша не давал никаких оценок ее поведению. Казалось, он, как и она, просто наслаждается всем происходящим: они виртуально флиртовали, строили друг другу глазки, кокетничали, как малые дети, встречаясь утром и беспечно расставаясь вечером. В этом была известная легкость, безответственность, в которой она, наконец, могла отдохнуть и насладиться тем, что происходило в этот момент в ее жизни.

За все это время она не задавалась в отношении Леши никакими лишними вопросами, да ей это было и не нужно. Поначалу она опасалась, что юноша будет чересчур навязчивым – ей приходилось неоднократно сталкиваться с такими экземплярами, которых она быстро отправляла в игнор-лист. Любопытство ее тоже не мучило – какой смысл в вопросах, если собеседники находятся за сотни километров друг от друга, и ни о каких встречах, а уж тем более отношениях, и речи быть не могло? Он мог быть кем угодно, каким угодно – ее не заботила ни его внешность, ни то, чем он на самом деле занимается. Она ощущала себя яркой бабочкой, которую он изо всех сил пытался поймать в свой сачок, а она ускользает, то и дело подлетая ближе и дразня его яркими разноцветными крылышками с дивным, неповторимым узором.

За окнами потихоньку вступала в свои права весна.

Москва просыпалась от зимней спячки: панцирь из снега и льда медленно и неохотно сползал с улиц и домов. Под ногами уже не хлюпало кошмарное месиво из грязи и воды, которое буквально швыряли под ноги прохожим из-под своих колес бесчувственные автомобили. Теплые солнечные лучи сушили на асфальте огромные лужи, и она, обожавшая ходить пешком, с наслаждением предвкушала долгие пешие прогулки по городу с плеером в ушах.

Она любила гулять, бродить по улицам, отмеряя мыслями расстояние. Гоголевский бульвар, с его ровными линиями старых красивых зданий, всегда дышал покоем и отрешенностью – она скользила взглядом по ярким пятнам фонарей, а ей на лицо падали капли с голых ветвей деревьев. Она любила эти последние крохотные уголочки исторической Москвы – то, что еще не смели деньги и безвкусица из стекла и бетона, любила уходящий в небытие город ее детства. Она сворачивала на Старый Арбат, наводненный людьми, которые что-то покупали или просто гуляли мимо немногочисленных художников и ларьков с сувенирами. Она скользила по всему этому рассеянным взглядом, не замечая – она просто шла вперед, не торопясь, ощущая внутри ни с чем не сравнимые мир и покой.

В наушниках ее плеера играла музыка, а она мечтала. Наедине с собой, по-детски наивно мечтала, что однажды она будет так же гулять по вечернему городу, держа за руку кого-то невероятно ей близкого и родного. И капли с деревьев будут так же капать им обоим на лицо, и в воздухе будет ощущаться дыхание весны, а они будут идти, просто идти, о чем-то тихо разговаривая, чтобы вдруг на секунду остановиться, прижавшись друг к другу и осторожно коснувшись губ, тихо прошептать «я люблю тебя».

Теплое дыхание на еще холодном ветру.

Сильные ладони, сжимающие, оберегающие, защищающие ее от замкнутого круга сомнений и горькой дороги одиночества.

Да, когда-нибудь оно так и будет. Непременно так будет.

Часы над столом показывали почти шесть часов вечера, рабочий день подходил к концу, а разговор в ее аське, кажется, и не собирался заканчиваться.

flame

мужчине нельзя показывать свои чувства…. так же как и женщине….:)

Очаровашка

ха!!!!!!.. слова – это не показатель!!!))) это всего лишь слова…))))

flame

за словами идут действия!!!!!!

Очаровашка