— Я лучше там уединюсь с аспирином и той бутылочкой виски.

Бак отмахивается — это вообще его любимый жест — мол, валяй, делай, что хочешь.

Тот самый официант провожает меня в крошечную комнатушку. Падаю на кровать и мгновенно отрубаюсь.

О, боги! В голове как дрелью сверлят, а еще так душно, словно воздух выкачали. Шарю по прикроватной тумбочке в поисках пульта от кондиционера, но нащупываю только блистер с таблетками и пузатую бутылку. Это заставляет открыть глаза и застонать: кондиционера-то нет. Что за халупа вообще?

Больше никакого виски. Глотаю таблетки как есть и ползу в душ. Холодная вода немного уменьшает головную боль и отрезвляет. Вообще, я тем и прославился в университете: быстро отхожу от попойки. Стою, пока не становится более-менее сносно.

На шкафу висит новый белый костюм с брендовыми этикетками. Мой размер. Готов поклясться, его здесь не было. Значит, люди Бака принесли. Оглядываюсь. Часы показывают шесть утра. Хмыкаю. Хороший сервис у них тут и дрессировка. Не каждый костюм от Гуччи раздобыл бы за пару часов.

Выхожу из вип зоны, оказываюсь в зале нашей вечеринки. Он идеально вылизан. В клубе тихо, только внизу шелестят уборщики. Бармен протирает многочисленные стаканы. Интересно живут эти люди. Трудятся изо дня в день, чтобы выживать, готовы терпеть в хозяевах такого монстра, как мой друг. Да, есть начальники, а есть сумасшедшие собственники вроде Бакари. У него должно быть идеально, либо никак. Похоже, он не знает, что рабский труд отменили.

— Сабах иль хеир, мистер Руман! — ко мне подбегает тот самый официант.

— И тебе привет, как там тебя? — Пытаюсь прочесть бейджик на его груди, но буквы расплываются.

— Хабиб, мистер. Желаете ли кофе, завтрак или виски? — торопливо перечисляет официант. Суетной он какой-то. Останавливаю его поток речи жестом руки.

— Ничего, — отмахиваюсь. — Где мой водитель?

— Вы его отпустили в середине вечера, мистер. В два часа ночи.

— То есть водителя нет? — уточняю очевидное, пытаясь на ходу придумать решение.

— Да, мистер. Вызвать вам такси?

— Нет, я не люблю ездить с чужими людьми. Только если сам за рулем, — отвечаю задумчиво. Затем мой взгляд падает на официанта. — Слушай, Хабиб, а у тебя есть машина?

Мужчина бледнеет, затем быстро кивает.

— Отлично, давай ключи! Я все равно не в лучшем виде, так что подойдет и твоя тачка. Надеюсь, у тебя есть на них вкус, а? Девочки здесь красивые, хороших подобрал.

— Секунду, мистер! — лепечет Хабиб и быстрым шагом уходит. Возвращается меньше, чем за минуту, протягивает потрепанные ключи с брелком-шишкой. — Машина на парковке с заднего входа. Разрешите провожу.

— Веди, дорогой.

Хабиб скривился. Шутки не понял. Ну и ладно.

Голова проясняется. В свежем костюме чувствую себя почти человеком. Сейчас в отель, завтрак и зал. Кайф!

Мы выходим через скрипучую дверь и оказываемся на парковке, где стоит единственный автомобиль. Старенький-старенький Митсубиси Лансер. Н-да, вкус у Хабиба неожиданный.

Залезаю в салон. Опыт вождения похожего чуда у меня есть. Родители постарались, особенно мать. Она считает, что раз во мне русские корни, хоть раз в жизни я должен поездить на классике. Моей первой машиной была Лада Калина.

Не успеваю включить легкую музыку, как слышу отборный арабский мат. Лениво поднимаю глаза на потасовку и трезвею окончательно: три урода пытаются подкатить к одинокой девушке, которая явно против. Причем один из них пытается затащить ее в машину!

Это еще что такое? Жму на газ, грубо втыкаю передачу.

— Отпустите меня! — врезается в мозг нежный девичий возглас отчаяния, русский, между прочим.