Я не знаю, что ещё говорить. Поэтому, отмерев, прячу глаза, шевеля губами:

— Пока.

Бросив на меня косой взгляд, Макс выходит за дверь. Захлопывая её “на весь подъезд” и оставляя меня одну.

Дважды поворачиваю замок и плетусь в комнату как древняя разбитая старуха.

Выпячиваю губу, глядя на свою раздолбанную кровать.

Что делать-то?

Я же не собираюсь плакать? Нет?

9. Глава 9

— Мам, я не хочу салат, — вяло протестую, глядя на залитые майонезом идеальные кубики колбасы, яиц и солёных огурцов.

Я уже наелась так, что пришлось расстегнуть пуговицу на джинсах, а то дышать тяжело.

Теперь хочу спать.

Обстановка вокруг усыпляет.

У меня хронический недосып в последние дни. И коварная, томительная ломота во всём теле, которая никак не отпустит!

От визита к тёте Лене я смогла откреститься, но к родителям третьего января всё же доехала.

Дома всё по-прежнему. Ёлка, бубнящий телевизор, мама ворчит, папа читает газету. Где он вообще их берёт, в наше-то время?

— Ешь-ешь, тощая стала, — сетует она, заваливая мою тарелку всем подряд. — И синяки под глазами! Совсем не спишь со своей работой ночной. Увольняйся и ищи другую.

Легко сказать.

И я не тощая.

— Там хорошо платят, — напоминаю, демонстративно потерев друг о друга пальцы. — Деньги. Ну знаешь, такие бумажки...

Мама поджимает губы и недовольно молчит, усаживаясь напротив.

На мою зарплату мы отремонтировали крышу на даче, которая протекала уже лет десять. Пока я училась, денег лишних у нас не водилось. Меня ещё на третьем курсе взяли бухгалтером в одну контору по знакомству. Я там работаю четыре дня в неделю, а по выходным подрабатываю в “Кислоте”.

— Оставь девицу в покое, Светлана, — шуршит газетой отец. — Видишь, ей с нами скучно.

Закатываю глаза.

— Понятно, что скучно, — подключается мама. — Думала, и к Рождеству не доберётся. Такие пробки, да, доченька?

— Такая работа, — включаю свою вечную отговорку.

Мне с ними не скучно. И они об этом знают!

Они вместе уже лет сорок, не меньше. И вот уж кто ребёнка заводил осознанно. Хоть и через тернии.

— А ты мужа найди, — любезно советует отец, глядя на меня поверх газеты. — Богатого.

— И красивого, — считает нужным добавить мама.

— И почему я сама не додумалась? — ворчу, глотая чай.

— Заходи почаще… — советует он.

— Поднаберёшься ума… — вторит она.

Да уж.

Ума.

Мои приключения трёхдневной давности плывут перед глазами, как серпантин из хлопушек.

Если бы мои родители узнали, что их драгоценная дочь вытворяла, пока они мирно спали в своих постелях…

Под бой курантов и треск кровати.

Безответственность и легкомыслие под зеленоглазым соусом и татуировками — вот моё коронное блюдо в ушедшем году. После него всё кажется пресным. Вот вам и богатый, и, блин, красивый. Очень...

Это ведь пройдёт?

Я в последнее время вообще психованная. Много работы и мало сна. Вот и получайте.

Я его прогнала, а он и ушёл.

Он сам испугался, я видела! Кто бы не испугался? Ему девятнадцать. Он бы всё равно ушёл, какая разница? Только меня никак не отпускает.

Он даже не знал, как моим душем пользоваться, потому что такого допотопного смесителя в жизни не видел. Парень привык к другим условиям жизни — это очевидно. Мы как с разных планет. Он с той, которая “Лакшери”.

Я, конечно, не уродина, но и у него не дефицит. И он такой, блин, обаятельный, внимательный и хитрый. Вот именно. Откуда только взялся на мою голову?!

— Ты часом не влюбилась? — вдруг восклицает мама.

— А-а-а?.. — вскидываю я голову, хлопая глазами.

Родители смотрят на меня, затаившись.

— Валерий Семёныч, ты только глянь, — изумлённо тянет мама, прикладывая к груди руки.