Официант поставил меня в ужасно неловкое положение. Ведь здесь не было меню. Видимо, можно озвучить абсолютно любое блюдо, и лучшие шеф-повара столицы тебе его приготовят. Неважно какое. Впервые о таком слышу. Первоклассный сервис!

Что же делать?

Я ведь не знаю никаких блюд, которыми предпочитают лакомиться богачи на подобных приёмах. А если назову слишком простой вариант, дам повод, чтобы меня в очередной раз засмеяли.

— А можно…

Повисла затяжная, напряженная пауза.

Меня бросило в жар. От неловкого молчания и проклинающих взглядов со стороны светских львиц. Все они, как по команде, впились в меня своими высокомерными глазёнками.

Дочки банкиров, жёны олигархов, сестры нефтяников… И я одна среди них. Белая ворона. На пиру у черных стервятников!

— Милок! Гречка с мясом есть?

— Или может быть жареная картошка?

— Пусть наша новая подружка чувствует себя как дома. Ох, эта фриттата с лобстером, алмазная икра, шоколадный пудинг “Фаберже”...  это же так пафосно! И язык сломаешь, пока выговоришь. Уж лучше привычный и родной Мак.

Столик наполнился верещлавым, заливистым смехом. Кто-то даже похлопал, поддерживая шутку. Официант выдавил глупую улыбку, оторопев от всего происходящего, а я сделала вид, будто меня их подстёбы ничуть не задели.

— Принесите мне блюдо дня, — кое-как выкрутилась я, улыбнувшись.

Выпрямила спину, вздёрнула подбородок, стараясь выглядеть непринужденно. Как там говорится! Собака лает, караван идет.

Ну, девчонки, обижайте меня сколько вам влезет, но главный козырь всё равно у меня!

Он.

Самый завидный холостяк страны.

Отец моего ребёнка.

Артур Королёв.

Тот, по кому вы все так дружно сохнете, а он не замечает вас как пыль под ногами.

— Хорошо, мисс, — официант что-то чиркнул в блокноте и удалился.

Я уже сто раз подряд пожалела, что пришла сюда. Потому что здесь начался самый настоящий парад тщеславия. Любая девушка в зале пыталась всячески меня унизить, задавить морально.

Почему?!

Ну почему люди такие жестокие…

Что я им сделала?

Я никому зла не желала, наоборот, я так сильно мечтала найти подруг, чтобы не было так грустно и одиноко жить в резиденции, особенно, когда Артур уезжал.

Всё просто.

Я была другого сорта…

Они меня все ненавидят и завидуют.

Спустя несколько минут официанты подают блюда. Мне досталась какая-то странная, малюсенькая финтифлюшка овальной формы, политая непонятной салатовой жижей и присыпанная белыми икринками. Наверно это какой-то дивный кулинарный шедевр из молекулярной кухни.

— Ты только не объешься, подруга, — меня опять подкололи. На этот раз это были взбалмошные сестры-близняшки — дочки министра культуры. Они заржали как лошади, обнажив свои ровные, но достаточно крупные зубы.

О, да!

Министра, чтоб его, культуры!

Они — само “очарование” и кладезь манер.

Краем уха я слышала, как сестрички перешептывались друг с другом с употреблением матерных слов. Как я “обожаю” двойные стандарты.

Я на секунду отвернулась, чтобы посмотреть, не видно ли где-нибудь Артура, как вдруг услышала лёгкий звон.

— О, я извиняюсь, — одна из близняшек задела рукой мой прибор и немного тарелку. Она натянула на лицо фальшивое удивление. — Я хотела всего лишь взять соль.

Опять послышался приглушённый хохот.

— Ничего страшного, вот соль, — передаю ей хрустальную солонку, но она отворачивается, морща нос. Я просто оставляю её рядом.

Решаю попробовать хвалёное блюдо дня. Вкус у него интересный. Действительно, в этом есть что-то такое необычное.

А вообще, меня уже на полном серьёзе начинает тошнить. И это не из-за токсикоза. А от “приятной” компании. Особенно, когда в разговор влезла лучшая подруга Илоны, по моим предположениям, любовница посла Соединённых штатов.